Архитектор магических форм. Том 1 (СИ), стр. 10

— И вы снова будете создавать новые Формы?

— Я Архитектор. Куда я денусь?

— На арену тоже вернётесь?

— Да. Когда буду готов выигрывать.

— То есть не просто драться?

— А зачем мне выходить просто драться?

Светлана улыбается и переворачивает страницу.

— Хорошо. Теперь к вопросу, который многих волнует больше всего. Как вы вообще смогли воскреснуть после сожжения?

— Понятия не имею.

— Есть версии? — продолжает допытываться она.

— Ни одной.

— Что говорят специалисты?

— Что такого раньше не видели. Маги с Аспектом Жизни способны возвращать тех, кто умер недавно. Там счёт идёт на минуты, максимум часы.

— То есть ни медицина, ни магия объяснить это не может?

— Пока нет, — качаю головой я.

— Вы собираетесь выяснить причину?

— А зачем? Главное, что я здесь.

Хотя это лишь часть правды.

Мы общаемся ещё немного, затем Светлана прощается со зрителями, и эфир останавливают.

Красная лампа гаснет.

Светлана откладывает бумаги и снимает микрофон. Смотрит на меня и улыбается уже совсем не по-эфирному.

— Слушай, тут за углом есть приличное место. Можно продолжить разговор без камер и списка вопросов.

По её тону сразу ясно, что разговором это вряд ли закончится.

Светлана мне нравится. И я ей, похоже, тоже.

Но…

Убираю микрофон с воротника и качаю головой.

— Не сегодня.

Девушка поднимает брови.

— Не хочу портить тебе репутацию, — отвечаю на её немой вопрос.

— Каким образом?

— Ты только что провела первое большое интервью после моего возвращения. Если сегодня мы продолжим, а завтра кто-нибудь об этом узнает, всё интервью сведут к тому, что ты спала с героем материала.

— А тебя это волнует? — неожиданно дерзко спрашивает она.

— Вообще нет. Это же тебе потом будут мозги полоскать, что вопросы были слишком мягкими или что-нибудь в этом роде.

Светлана несколько секунд молчит, потом улыбается.

— Не ожидала.

— Чего?

— Что ты об этом подумаешь.

— Я, вообще-то, джентльмен.

Она смеётся.

— Вот это надо было сказать в эфире.

— В следующий раз, — подмигиваю ей.

— Значит, следующий раз будет?

— Конечно.

— Тогда запиши мой личный номер.

Диктует, и я записываю. Почему нет?

Сохраняю под именем «Светик».

Пока еду домой, появляются первые нарезки из интервью и ссылки на другие:

«Воскресший Пекло всё ещё официально мёртв».

«Экспертиза подтвердила личность Гордея Соколова».

«Гордей Соколов не знает, куда идут деньги от его Форм».

Последний заголовок особенно интересный.

Когда добираюсь домой, приходит уведомление из суда. Заявление принято, первое слушание — уже завтра.

Ничего себе. Вот что животворящий прямой эфир делает.

В приподнятом настроении завариваю бич-пакет, разбиваю туда пару яиц, крошу последнюю сосиску и сверху засыпаю сыром.

Уже вполне тянет на нормальное блюдо. Дошик ресторанного уровня.

С аппетитом уплетаю это хрючево, и тут мне на телефон прилетает адрес от Макса.

Опачки. Заждался я тебя, Таран.

Приватный лаунж при арене. Я там бывал после больших боёв — место для своих, случайную публику туда не пускают. Доедаю и еду.

Внутри знакомая обстановка. Бар, несколько столов, мягкие диваны и тяжёлые деревянные стулья. У дальней стены работает открытая жаровня — кто-то жарит мясо на решётке.

Сначала просто осматриваюсь.

Народу немного. Человек десять, может двенадцать. Половину знаю в лицо, двоих даже по именам. Кто-то пьёт у стойки, кто-то ест. А у окна стоит телефон на штативе, причём выставлен так, чтобы захватить почти весь зал.

Ха-ха. Да Таран подготовился.

Сам он сидит за столом в глубине, развалившись в кресле. Перед ним тарелка с мясом и мой артефакт.

Именно мой.

Макс замечает меня и приподнимает стакан, что держал в руках.

— Смотрите, кто пришёл. Живой! А ты лучше выглядишь, чем в новостях.

Молча подхожу и встаю напротив него.

Макс не меняет позы, только улыбаться перестаёт.

— Я пришёл за своей вещью.

Тянусь к артефакту.

Макс накрывает его ладонью.

— Смотреть можно. Трогать нельзя.

— Он мой.

— Нет, мой. Я заплатил за него деньги.

— Ты заплатил женщине, которая не имела права его продавать.

— Это называется «я купил вещь, а ты плохо выбирал женщин».

Блин, даже возразить нечего.

— Ладно. Сколько ты за него отдал? — спрашиваю я.

— Зачем тебе?

— Выкуплю обратно и разойдёмся.

— Не продам.

— Макс, он тебе нахрен не нужен. У тебя Аспект Импульса.

— Знаю.

— Тогда зачем купил арт с Аспектом Огня?

— Понравился.

— Потому что был мой?

— Потому что был твой, — спокойно соглашается он, берёт стакан и допивает. — Знаешь, чего я ждал? Что после возвращения ты перестанешь быть таким скользким.

— Это я-то скользкий?

— Именно. Стоишь, торгуешься. Раньше ты был веселее.

— Это ты про тот случай, когда бровей лишился? — невозмутимо уточняю я.

По залу проходит смешок.

Макс шумно выдыхает.

— Вот что меня в тебе всегда бесило. Ты два раза меня подловил и до сих пор делаешь вид, будто ты меня победил.

— Я тебя два раза победил.

— Ты меня ни разу не пересилил.

— Зачем мне это?

— Потому что арена — это про силу.

— Арена — это про победу.

— Ты ни разу не сражался честно! Всё время какая-нибудь хитрость.

— Это называется бойцовский интеллект.

Таран встаёт из-за стола и подходит ближе.

— Без Огня тебе бы никакой интеллект не помог.

— Да мне вообще магия не нужна, чтобы тебя победить, — фыркаю я.

В лаунже становится тише. Макс несколько секунд молчит.

Потом смотрит на артефакт и переводит взгляд на меня.

— Повтори.

— Уши помой.

Он усмехается.

— Отлично.

— Что отлично?

Макс берёт артефакт со стола и подбрасывает на ладони.

— Тогда давай так. Сразимся прямо сейчас! Один раунд. Победишь — забираешь артефакт. Проиграешь — платишь мою цену!

Глава 5

Да твою-то мать…

— Один раунд? — уточняю я.

— Один, — кивает Максим.

— Побеждаю — артефакт мой?

— Без разговоров.

— Правила?

— Никаких, — улыбается Макс и бросается на меня.

Ну да. Таран.

Кто бы сомневался.

От первого рывка успеваю уйти только потому, что ждал его. Мимо меня проносится центнер мяса, разогнанный Импульсом. Макс цепляет край стола, мгновенно разворачивается и снова сокращает дистанцию.

Теперь я понимаю, зачем он выбрал именно это место.

Здесь особо не побегаешь. Мебель мешает, и пространства не так много. Народ заранее расселся так, чтобы центр оставался свободным, а парень со штативом снимает практически весь лаунж.

Макс хотел красиво?

Получит!

На второй заход идёт уже с ударом, и этот удар мне приходится заблокировать предплечьями.

Лечу через пол-зала. Врезаюсь бедром в край стола. Посуда летит на пол, а руки немеют от кисти до локтя.

Замечательно.

Раньше я бы даже не поморщился. Сейчас рук почти не чувствую.

Дружки Максима орут, призывая покончить со мной. Не обращаю внимания. По сравнению с рёвом тысяч зрителей на арене это так, комариный писк.

— Что, опять бегать будешь? — скалится Макс.

— Разминаюсь.

Чувствую, как он накапливает очередной Импульс. Мне бы сейчас хоть магический барьер поставить, раз уж нет Огня…

Но я сказал, что уделаю его без магии. Слово надо держать.

Таран выпускает заряд. Срывается с места так быстро, что его едва можно разглядеть.

Но моя реакция выше раза в два, чем у обычного человека. Даже без магии.

Успеваю уйти вбок, ныряю под руку и разрываю дистанцию.

Тело слушается не так, как я привык. Двигается чуть тяжелее, и это «чуть» может мне дорого обойтись.

Макс едва не врезается в стену. Резко разворачивается и снова прёт на меня.