Архитектор магических форм. Том 1 (СИ), стр. 11
Всё тот же Таран. Ничему его жизнь не учит…
Шагаю навстречу, уклоняюсь от удара, и выбрасываю кулак навстречу.
Противник всей массой налетает на мою руку. Кулак с хрустом врезается в переносицу.
Запястье будто пронзает раскалённая спица. Но Максу точно больнее.
Он едва не летит вверх тормашками. Кое-как удерживает равновесие и хватается за лицо.
В лаунже все вокруг одновременно ахают.
Таран ощупывает свёрнутый набок нос и смотрит на красные пальцы.
— Ты… Ты что, меня кулаком ударил?
— А чем надо было?
— Ты совсем охренел⁈
Он трясёт головой, из ноздрей у него хлещет кровь, из глаз текут слёзы. Дышит теперь через рот.
Макс перестаёт улыбаться.
Вот теперь начинается нормальная драка.
Он хватает ближайший стул и швыряет в меня.
Успеваю пригнуться. Стул проходит мимо и врезается в соседний стол. Мебель катится кубарем вместе с посудой.
Кто-то орёт:
— Эй!
Максу плевать.
Мне тоже.
Он уже рядом!
Первый удар я блокирую и всё равно улетаю в барную стойку. Таран догоняет меня и бьёт опять. Еле успеваю подставить плечо, чтобы не получить в челюсть. Третий удар цепляет по лицу, и во рту появляется железный вкус.
Отхожу вдоль стойки, пропускаю хук в корпус. Рёбра хрустят, воздух вылетает из лёгких.
Хреново дело. Ещё пара таких попаданий, и я лягу.
Макс это тоже видит.
Теперь уже не спешит. Пытается зажать меня, постоянно атакует, не даёт восстановить дыхание.
Краем глаза ищу пространство для манёвра.
Справа диваны. Слева столы. Между ними можно петлять, но Макс их просто снесёт.
Дальше бар.
За ним жаровня…
Открытый огонь.
На столах полно алкоголя.
Хм, интересно.
Хватаю со стойки металлический поднос и выставляю перед собой.
Макс бьёт.
Поднос выгибается, и летит в сторону.
— Это всё? — спрашивает Макс.
— Нет. Смотри, сколько вокруг мебели.
Он ржёт.
— Ну давай!
И толкает меня в стойку.
Влетаю в неё спиной. Больно.
Зато рядом стоит почти полная бутылка крепкого пойла.
Хватаю и бросаю в рожу Тарану.
Он уклоняется, и она разбивается о табурет.
Именно в него я на самом деле и целился.
Макс опять атакует. Ухожу в сторону, ныряю ему за спину и хватаю облитый алкоголем табурет.
Отступаю к жаровне. Повар уже благоразумно бросил мясо и свалил. Стейки подгорают, открытое пламя пляшет над решёткой.
Таран сплёвывает и идёт на меня. Уже не так быстро. Дышит он тяжёло. Лицо залито кровью.
— Что, голыми руками всё-таки не можешь⁈ — рычит он.
— Я сказал, что справлюсь без магии. Про мебель речи не было, — пожимаю плечами.
— Давай, не стесняйся! Где Пекло, мать твою⁈ Покажи мне его! — выпучив глаза, орёт Макс.
Ого, как он раззадорился.
Ну ладно, мне же легче.
Огня внутри меня по-прежнему нет. Но рядом со мной — вот он…
Максим подходит ближе, а встаю перед жаровней. Замахиваюсь табуретом, заведя его за спину.
Облитый спиртным, он загорается.
Пусть я лишился Аспекта, но мана-то осталась. Создать Огонь я не могу. А вот подпитать уже существующий — сейчас проверим.
Направляю ману в табурет, и он вспыхивает по-настоящему. Пламя с гулом поднимается вверх метра на полтора.
По лаунжу прокатывается вой.
Макс на долю секунды замирает. Сам же просил подать ему Пекло, и вдруг охренел, когда его увидел.
Мне этого хватает.
С размаху бью горящей табуреткой прямо по роже Тарана.
Раздаётся хруст. Не уверен, что хрустит на этот раз — челюсть или табурет.
Плевать.
Макс путается в собственных ногах и едва не падает. Снова хреначу табуреткой. Таран бьёт навстречу, усиливая удар Аспектом.
Горящие деревяшки разлетаются вокруг. Поддаю ещё маны, и пламя на них разгорается сильнее.
Всё как в старые добрые деньки на арене.
Догоняю Макса локтем в челюсть. Ставлю подсечку.
Таран падает, пытается встать, но ещё раз получает кулаком в харю и проваливается в нокаут.
Кто-то орёт:
— Огнетушитель!
Горящий табурет уже успел поджечь край ковра. Пламя побежало дальше по разлитому алкоголю и лизнуло деревянную панель у стены.
Все кидаются тушить пожар.
Я вижу, что дело дрянь, и пытаюсь унять огонь… Но не выходит.
Раздуть получилось. А вот погасить — почему-то нет.
Значит, подпитать пламя я могу. А вот управлять им — уже нет.
Ладно, справятся без меня.
Макс быстро приходит в себя. Садится, вытирает лицо ладонью и смотрит на меня снизу вверх.
— Ты меня табуреткой ударил, — недоумённо говорит он.
— Не совсем. Это был Огонь, — отвечаю я, и это даже правда.
— Это была грёбаная табуретка!
— Ну да, а на ней Огонь. Я победил?
Макс молчит.
— Победил? — повторяю.
Он тяжело поднимается, опираясь на стойку.
— Победил…
— Тогда гони мой артефакт.
Таран смотрит исподлобья, сплёвывает, потом идёт к столу, где оставил артефакт. Берёт и швыряет мне.
Ловлю.
Правой сейчас не поймал бы, но левая ещё работает.
— Забирай, — цедит Максим.
— Бантик где?
— Обойдёшься.
Проверяю вещь. Корпус целый, гравировка не тронута, вроде всё в порядке. Должен работать.
Позади шипит огнетушитель.
Стены прилично так закоптило, ковёр придётся менять, несколько столов и стульев сломаны, я уж не говорю про посуду.
К нам подходит один из парней. Я его знаю по арене, но имени не помню.
— Гордей, слушай… Что это была за Форма?
— Какая Форма?
— Табуретка когда рванула…
— Ну вот. Сам догадайся.
Он кивает так, будто получил исчерпывающий ответ.
Макс смотрит на потушенный ковёр.
— Слышь, Соколов.
— Что?
— Я хочу нормальный реванш. На арене, когда ты придёшь в форму.
— Посмотрим.
— Я серьёзно.
— Я тоже. Только предупреждаю: табуреток там нет, придётся тебе искать новые оправдания.
— Пошёл ты, — говорит он почти дружелюбно и сплёвывает кровь.
Лаундж немногим позже.
Когда лаунж почти пустеет, он проходит внутрь.
Работники уже почти разобрались с разрушениями. Но здесь всё ещё пахнет гарью и пролитым алкоголем.
Недалеко от стойки валяются обугленные обломки табурета.
Он садится на корточки рядом. Берёт один обломок, нюхает.
Сквозь гар немного пахнет спиртом.
Табуретка была облита алкоголем до того, как загорелась…
Он выпрямляется, достаёт телефон и открывает запись.
На видео этого почти не видно.
Макс перекрывает половину кадра, бутылка падает где-то за его спиной, потом Соколов оказывается рядом с жаровней уже с табуретом в руках.
Пламя появляется небольшое.
Обычное.
А потом идёт магический всплеск.
Он отматывает назад. Пересматривает покадрово.
Сначала огонь от жаровни. Только потом магия.
Дальше ещё интереснее…
После драки пламя уходит на ковёр и стену, а Соколов даже не пытается его погасить. Стоит рядом, пока остальные бегают с огнетушителями.
Для мага Огня уровня Пекло это как минимум странно.
Он закрывает видео и снова смотрит на подпалённую стену.
— Интересно…
Домой добираюсь поздно.
В душе выясняется, что мой бок расцвёл всеми оттенками синего и фиолетового. Плечо шевелится с хрустом. Рёбра при вдохе намекают, что вдыхать лучше поменьше. Губа разбита изнутри, это будет мешать ещё несколько дней.
На нормального мага Жизни, который бы меня подлатал, денег сейчас нет.
Хорошо, что аптечек у меня по всей квартире разбросано. С моей работёнкой — это база.
Мажу бок специальной мазью, прикладываю к плечу пакет с замороженными пельменями.
Потом варю и жру эти же пельмени прямо из кастрюли и понимаю, что доволен как ребёнок.
Артефакт стоит на столе передо мной. Это главное.