Наследник $$$ уровня VII (СИ), стр. 15

Она смотрела ему в спину.

Пять минут назад этот парень приказал уничтожить катер. Там находились люди.

Бандиты, пираты, вооружённые преступники, которые собирались напасть на пассажирский паром, но всё равно люди. Десяток, возможно больше. Несколько слов, движение пальцев, один выстрел, и их больше не существовало.

Теперь Виктор стоял у борта и спокойно курил, разглядывая волны, словно самое важное событие утра уже закончилось.

Удивляло ли это Карлу? Наверное, должно было. Но не удивляло.

Она уже видела подобного Виктора. Не на переговорах, не перед камерами, не в окружении сотрудников, где он мог улыбаться, шутить и изображать молодого предпринимателя, который случайно слишком быстро стал богатым. Другого. Того, который появился в клубе, когда её похитили, и не тратил время на сомнения, если решение уже принято.

Он мог быть лёгким, смешным, временами совершенно несерьёзным, но где-то под этим существовала черта, за которой исчезали компромиссы.

Карлу беспокоило другое. Она не боялась.

Не испытывала отвращения и даже не могла заставить себя осудить его так, как, наверное, следовало бы. Вместо этого внутри жило опасное, стыдное восхищение. Не самим выстрелом и не смертью людей, а абсолютной уверенностью, с которой было принято решение.

Он не спросил, что правильно. Он решил.

Карла отвела взгляд на море и попыталась убедить себя, что именно это её и тревожит.

Получалось плохо. Виктор докурил, бросил окурок в металлическую пепельницу и обернулся. На лице уже не осталось ничего от человека, который несколько минут назад стоял в командной рубке перед орудийным расчётом.

— Коктейль ещё жив?

Карла посмотрела на железную кружку рядом с собой.

— Лёд умер героем.

— Тогда придётся сделать новый.

Он подошёл ближе, и она снова поймала себя на том, что слишком долго смотрит ему в глаза. В то время как внизу живота разливается жгучее желание.

Тайрон был раздражён уже с самого утра, и дело было даже не в перелёте. Час в вертолёте он переживал спокойно, особенно если в конце ждал актив, который приносит деньги. Здесь же всё было наоборот. Один из отелей, недавно выкупленных у дэ Мачадо, упорно не хотел превращаться в нормальный бизнес и вместо прибыли подбрасывал одну проблему за другой. То персонал требовал пересмотра старых контрактов, то поставщики вдруг вспоминали о многолетней дружбе с прежними владельцами, то местная администрация не могла решить вопрос, на который в Фаворе ушло бы двадцать минут.

К середине дня Тайрон уже сидел на террасе ресторана прямо у побережья Сапфирового моря, смотрел на сверкающую воду и пытался не думать о том, что прилетел сюда лично ради парковочного места.

Ситуация была до смешного простой. Три крупных отеля делили между собой участок побережья, пляжные зоны и небольшую марину. Исторически у каждого было своё место у центрального пирса, где стояла яхта для гостей и владельцев. У соседей яхты были свои. Дэ Мачадо же судно арендовали, а после продажи гостиницы договор закончился, яхту забрали, и причал несколько недель пустовал.

Этого оказалось достаточно.

Один из соседей переставил свою вторую яхту на освободившееся место и теперь делал вид, будто так было всегда. Второй его поддерживал, потому что обоим идея вытеснить столичного владельца из марины почему-то казалась великолепной.

Тайрон смотрел на яхту и медленно постукивал пальцами по столу.

Яхта была нужна. Это фото, презентабельность для отеля, морские прогулки, аренда, порою яхта могла приносить больше денег чем половина отеля. Ситуацию надо было как-то решать. Поставить пока что-то своё? До того, как будет куплена или арендована новая.

Две беспросветные деревенщины.

Причём состоятельные деревенщины, что делало их ещё хуже. Люди, которые всю жизнь владели гостиницами на одном берегу, знали каждого чиновника в радиусе пятидесяти километров и искренне считали, что любой приезжий через месяц устанет спорить и уедет обратно в столицу.

Возможно, с кем-то другим схема действительно работала.

Тайрон отпил кофе и вдруг вспомнил вчерашний разговор с Элеонорой. Она упоминала, что Виктор зачем-то уехал на Сарду. Что именно понадобилось младшему сыну на острове, Тайрон так и не понял. Последнее время пытаться отслеживать все его проекты стало бессмысленно. Стоило запомнить один, как появлялись ещё два.

Гиперактивный мальчишка. Он достал телефон и набрал номер. Виктор ответил не сразу.

— Да?

— Ты где?

На другом конце несколько секунд было слышно шум, похожий на ветер.

— В порту.

— В каком ещё порту?

— В Лоне. Только пришёл.

Тайрон поднял взгляд на море.

— Ты уже вернулся с Сарды?

— Получается, да. А что?

— Хорошо. Там моя «Ликария» стоит, если экипаж на месте, перегони её ко мне.

— Зачем тебе яхта? — недоуменно спросил младший.

Тайрон поморщился и ещё раз посмотрел на чужое судно возле пирса.

— Здесь соседи немного не поняли, с кем связались. Решили отжать моё место в марине, пока оно пустовало. Хочу поставить туда «Ликарию», чтобы вопросов больше не возникало.

— То есть тебе просто нужно занять место?

— Именно. Моя красавица там отлично встанет. От Лоны сюда меньше часа. Я уже итак потерял больше времени чем мог себе позволить.

На том конце повисла короткая пауза.

— Хорошо. Сейчас приплыву.

Связь оборвалась.

Тайрон убрал телефон и наконец немного расслабился. Вопрос был решён. Оставалось дождаться яхты, поставить её у пирса и закончить этот деревенский цирк.

Через десять минут к ресторану подошёл владелец соседнего отеля.

Сеньор Маркес был невысоким, плотным мужчиной лет пятидесяти, с густыми усами и загаром человека, который большую часть жизни провёл на одном и том же побережье. Он явился без особой спешки, пожал Тайрону руку и расположился напротив с видом хозяина всего берега.

— Вы хотели поговорить?

— Хотел, — Тайрон кивнул в сторону марины. — Ваша яхта стоит на месте моего отеля. Через час придёт моя. Уберите свою.

Маркес даже не посмотрел на пирс.

— Боюсь, сегодня не получится.

— Почему?

— Капитан дома.

— Позвоните ему.

— Заболел.

Тайрон медленно поставил чашку.

— Тогда найдите другого.

— Команда разъехалась.

— Соберите.

Маркес пожал плечами.

— Не так просто.

Тайрон некоторое время смотрел на него, пытаясь понять, действительно ли взрослый человек решил вести этот разговор именно так.

— Вы хотите сказать, что не можете передвинуть собственную яхту на тридцать метров?

— Я хочу сказать, что сегодня это невозможно.

— Почему?

Сеньор Маркес чуть задумался, словно только сейчас осознал, что объяснений уже не осталось.

— У капитана кот умер.

Тайрон замер.

— Что?

— Кот. Старый был. Семнадцать лет.

Несколько секунд Тайрон молчал.

Он повидал многое. Переговоры на сотни миллионов, банкротства, корпоративные войны, забастовки, шантаж, судебные процессы. Но ещё никто не пытался отнять у него причал при помощи мёртвого кота.

— Сеньор Маркес, — наконец произнёс он, подавшись немного вперёд. — Мне совершенно безразлично, кто у вашего капитана умер. Через час здесь будет моя яхта. Я предлагаю вам убрать свою самостоятельно.

Мужчина усмехнулся.

— Видел я таких столичных. Прилетаете, покупаете гостиницу и думаете, что теперь весь берег ваш. Здесь так не работает.

— Вы ошибаетесь.

— Посмотрим.

— Обязательно.

Маркес взял со стола бокал воды и совершенно спокойно отпил, будто разговор был закончен.

Тайрон почувствовал, как внутри начинает закипать раздражение. Больше всего бесила даже не яхта. Сам подход. Местный хозяин явно решил проверить нового владельца гостиницы, нащупать предел, понять, насколько далеко можно зайти.

Такие вещи нельзя было оставлять без ответа.

— Вы пожалеете об этом решении, — спокойно сказал Тайрон.