Чужие петлицы. Дилогия (СИ), стр. 99

Листовку не сберегли на случай, не спрятали за подкладку, как прячет её тот, кто допускает однажды ею воспользоваться. Листовку пустили на закрутку. Свернули из неё цигарку у себя на лёжке, под носом у склада, который шли жечь, и бросили окурок в снег. Этого человека к ним не переманить. И тех, кого он ведёт, тоже. В нём нет той щели, в которую Венцель привык входить, – ни страха, ни корысти, ни усталости, в какую можно просунуть посул. Он скурил их пропуск в плен и пошёл подрывать столб.

Венцель ещё раз огляделся кругом – на затишек, на выворотень, на эту обжитую за одну ночь, выстуженную, посменно сторожённую яму в снегу, – и впервые за полгода охоты увидел не удар, а ночлег. Не как Призрак бьёт. Как он живёт. Окопно, считая патрон и грош, кормясь чужим, греясь друг другом, не доверяя ни одному кусту, – так живёт не пришлый диверсант на задании, так живёт тот, кто два года не вылезает из чужого тыла и кого этот тыл выучил.

Он подумал, без зависти и без жалости, а тем ровным сравнением, каким мерил всё, что между ним и этой ямой в снегу лежит вся разница их двух школ. Сам он ночевал эту зиму в натопленных избах, под охраной, и над всякой смертью, какую отмерял, у него стоял приказ, чин, инстанция, на которую можно было сложить тяжесть. А тот, кто лежал здесь, нёс свою отмеренную смерть один, без приказа и без бумаги, грелся чужим плечом, не печью, и сторожил себя сам всю ночь. За Венцелем всегда стоял аппарат; за этим – не стояло ничего, кроме самого человека, – и оттого человек этот был ему не понятнее, а опаснее, как опаснее голая сила, которой нечем подпереться и которая держится одной собою.

И всё это вместе складывалось в человека – выучка, повадка, школа, – во всё, кроме того единственного, что отличает одного выученного от тысячи таких же. Лица не было. Сколько ни сводил он крохи, портрет выходил без лица.

Старосту привёл вестовой к полудню – того самого, ольховского, что под разъездом.

Староста пришёл сам, не пригнали; наушничал за паёк, проверен дважды, врать ему было не с руки. Он мял шапку, кланялся и косился на чёрный остов, и Венцель, чтобы не сбить его страхом, усадил его на шпалу и заговорил негромко, как с нужным, а не с поднадзорным.

– Перед самым пожаром, – сказал староста, осмелев, – стояли у меня на дворе чужие. Ночь одну. Лыжи в сенях держали. Затемно ушли, ничего не взяли, за постой вот положили на лавку. – Он полез за пазуху и выложил на шпалу початую банку свиной тушёнки, заводскую, с гладкой типографской наклейкой, и щепоть махорки в обрывке газеты.

Венцель не притронулся к банке. Он смотрел на неё с тем спокойным вниманием, с каким смотрел бы на след сапога в глине.

– Заплатили за постой, – проговорил он. – Чужому старосте, в чужом тылу, который мог их выдать и выдал. Заплатили, уходя на дело, с которого половина не возвращается. – Он повернулся к Дитриху. – Что это вам говорит?

– Что паёк у них не подножный, господин гауптман. – Дитрих кивнул на банку. – Заводской, из тыла. Не партизаны – присланные, центральные. Это сужает.

– Это сужает, – согласился Венцель. – И это не главное. – Он наконец тронул банку пальцем, повернул наклейкой к свету. – Партизан взял бы у старосты последнее и сжёг бы двор для острастки. Эти заплатили. Тот, кто их ведёт, не разоряет тех, кого защищает, даже в чужом для него тылу, где разорить было бы вернее. Он держит счёт не одним патронам. Он держит счёт и тому, за что воюет. – Он отнял палец. – Это не почерк удара, Дитрих. Это нрав. А нрав я и приехал читать.

Староста, осмелев совсем, прибавил, заглядывая Венцелю в лицо, не угодит ли:

– А лыжи‑то, господин хороший, у меня в сенях не как у ваших ставили, носок к носку. Врозь ставили, каждая пара наготове, у самого выхода, и палки при них. И старшой ихний спал не у печи, в тепле, а у двери, на холоду, не разувшись. Я думал – захворал, может. А он не хворый. Он так и лёг.

Венцель замер на этом тем внутренним движением, каким брался за верную находку. Вот оно. Не банка, не листовка – это.

– У двери, не разувшись, – повторил он тихо. – Лыжи носком на выход. – Он прижал ладонью колено, будто придерживая мысль, чтобы не ушла. – Человек, который и в чужой тёплой избе ложится у двери в сапогах, а спутникам велит держать лыжи носком вон, не верит ни одной крыше над головой. И не оттого, что трус. Оттого, что давно живёт так, что всякая крыша в любой час может стать ловушкой. – Он помолчал. – Он спит на пороге не от страха перед тобой, старик. Он спит на пороге потому, что разучился спать иначе.

Староста закивал, не поняв, но чуя, что сказал важное.

– Запишите, Дитрих, – сказал Венцель, не оборачиваясь. – Не доверяет укрытию даже там, где укрыт. Готов сорваться в любой миг. – Он смотрел мимо старосты, на гриву, по которой ушла кружная лыжня. – Диверсанта на задании так не выучишь. Это тыл выучил, насквозь. Два года, не меньше.

Дверца грузовика хлопнула; подъехал на мотоцикле вестовой из абвергруппы, подал пакет, развернулся и уехал по подсыхающей колее. Венцель сломал печать, прочёл, не меняясь в лице, и сунул пакет в карман шинели.

– Из Смоленска, – проговорил он, помолчав, скорее себе, чем Дитриху. – Напоминают, что Призрак – частность. Что охота на одну малую группу в затихающем тылу не стоит сил, какие я на неё кладу, и что силы эти понадобятся летом южнее, где готовится большое. – Он оглядел чёрный остов, голую раскисшую землю, кружную колею на гриве. – Они по‑своему правы. Большое готовится, и оно важнее одной лыжни в лесу.

Он не сказал Дитриху того, что стояло между строк: за полгода у него на этого человека ушло людей, горючего и казённых денег больше, чем иной берёт за целую сеть, – а в графе результата стояла пустота, и теперь к ней прибавились ещё мост и это пепелище. В Смоленске считать умели. И в Смоленске же, в соседнем крыле под той же крышей, ждала своего часа служба безопасности, чью повадку он знал и презирал холодно ещё с осени. Прежде она лишь косилась на «русский призрак» через плечо. Теперь – дышала за стеной: одного намёка сверху довольно, чтобы дело отняли у Абвера, едва станет ясно, что он с ним не справился. И оттого медлить он не имел права.

– Передать в сеть, что охоту сворачиваем? – спросил Дитрих.

– Нет.

Венцель сказал это негромко, и тем оно было твёрже всякого окрика.

– Большим займутся другие, и хорошо займутся. А этот человек – мой. Я строил его полгода. Я ошибся в нём у моста и стою сейчас на пепелище, которое он мне оставил, и я доведу постройку до лица. Не оттого, что он опаснее армии, – он не опаснее. Оттого, что человек, которого нельзя купить, нельзя предсказать по расчёту и нельзя застать на гладком, – это редкая работа, а редкую работу не бросают незаконченной. – Он указал взглядом на банку и листовку. – Это уберите в дело. Старику – паёк и пусть идёт. Сеть не сворачивать. Сузить.

Назад Венцель шёл уже в сумерках, один, отослав грузовик объездом за Дитрихом и людьми, а сам выбрав ближнюю тропу пешком – ему надо было идти, чтобы думать, а думать было о чём.

В Кёнигсберге об эту пору уже зажигали лампы к ужину, и старший, верно, сидел над латынью, а младший выпрашивал отсрочки, и жена писала ему то самое воскресное письмо, которого он ждал к концу недели и которое неделю как не доходило сквозь распутицу. Венцель подумал об этом коротко и без размягчения, как сверяются с часами: там, дома, под портретом отца, всё шло своим заведённым, разумным, понятным до последней мелочи порядком, какой отец его и завещал держать. Отец понял бы про мост, про пепелище, про сорванную операцию. Про человека, который скуривает свой пропуск в плен и спит на чужом пороге в сапогах, отец не понял бы ничего, потому что в той, прежней, кайзеровской войне такого образца не водилось тоже. Венцель отложил эту мысль, как откладывал всё, что грело, но не годилось в дело, и пошёл дальше.