Урожай еще тот (СИ), стр. 7

— Для твоей земли бери магические, — решительно сказала она, отсыпая мне из мешочков в бумажные пакетики. — Обычные на ней либо сгорят, либо мутируют. Дикие, может, и прижились бы, но тебе сначала надо понять, как она себя ведёт, земля-то.

— А вы… знаете, как она себя ведёт? — поинтересовался я.

Баба Цвета замерла на секунду, задумавшись. А потом продолжила отсыпать семена.

— Я знаю, что Велизар выращивал на ней такое, чего больше нигде в Долине не росло. И знаю, что после его смерти ни один огородник в округе не сунулся на тот участок. Все боятся, а ты не трус. Или дурак, как я уже говорила.

— А третий вариант есть?

— Третий тот, что ты сердцем чуешь, что земля хорошая, несмотря на все остальное. Так нравится больше?

Я кивнул. Она кивнула в ответ. Вот и поговорили.

При расчете вышло дешевле, чем я ожидал. Баба Цвета сунула мне в довесок пучок сушёной мяты и сказал:

— Заваривай перед сном, а то у тебя глаза, как у того, кто не спал нормально лет пять.

Пять лет. Как она угадала?

* * *

Из лавки семян я направился в скобяную, что обнаружилось на соседней улочке. Приземистое каменное строение с открытыми воротами, из которых шел запах металла и дыма. Вывеска гласила… хм, так и не прочитать, но картинка с молотком и наковальней была универсальна.

Внутри было темно и жарко. Да и тесновато. На стенах висели разные инструменты. Я разобрал мотыги, лопаты, грабли… Сбоку еще серпы и топоры. Часть из них выглядела обычно. Другая же светилась, подрагивала или издавала лёгкий гул, что в свете последних событий я находил подозрительно знакомым.

За прилавком обнаружился здоровенный мужик с густой бородой и руками, больше напоминающими совковые лопаты. Он что-то сосредоточенно сопел и что-то чинил.

— Здравствуйте. Мне бы мотыгу, лопату и… — начал я, оглядевшись. — Может, грабли еще.

Хозяин лавки посмотрел на меня. Хоть размером он и производил впечатление, но взгляд был весьма дружелюбный.

— Новенький? — пробасил он.

— Заметно? — хмыкнул я.

— Ну, ты единственный человек в Долине, которого я не знаю в лицо. А я знаю всех. Меня звать Здравко, — представился он и протянул руку. Я пожал в ответ и, ай, чуть не лишился пальцев.

— Егор.

— Велизаров? — не дождался он ответа. — Значит, всё-таки нашёлся наследник. Ну-ну, инструменты, говоришь? Обычные или с наполнением?

— А в чём разница? — поинтересовался я.

— Обычные — это просто железо, а с наполнением — зачарованные. Мотыга сама рыхлит, лопата не тупится, грабли отпугивают кротов. Стоят, правда, в пять раз дороже.

Я прикинул содержимое кожаного мешочка и вздохнул:

— Пока мне обычные.

— Мудро, — одобрил Здравко. — Начни с обычных, а там видно будет. Мотыгу вот эту бери, она калёная, хорошая. Лопата вот эта лучше, видишь, какая широкая. Грабли… — Он снял со стены ближайшие грабли, повертел и повесил обратно. — Нет, грабли тебе не нужны. Возьми лучше тяпку. На той земле, где Велизаров дом, тяпка полезнее будет. Сорняки там, я слышал, в рост человека.

— На самом деле всего плечо, — уточнил я.

— Ну, значит, тяпку и топорик. Так… на всякий случай.

Я расплатился, почувствовал, как заурчало в животе, и спросил:

— Здравко… Тут есть где пообедать?

Он расплылся в улыбке:

— Конечно, есть! В моей механе «У Горного Змея». За углом поверни направо, потом вниз по лестнице, пройдешь мимо колодца и вторая дверь слева. Или просто иди на запах. Жена готовит — ни с кем не перепутаешь.

* * *

Механа «У Горного Змея» оказалась именно тем местом, куда хочется зайти и не выходить.

Низкий потолок с деревянными балками, с которых свисали связки чеснока и перцев. Каменные стены, увешанные медными тарелками и старыми фотографиями в рамках. Столы, что потемнели от времени и пролитого вина. Запах стоял такой, что ноги сами несли к ближайшему стулу.

Народу было немного, кажется, обеденное время ещё не наступило. Пара стариков в углу, мужчина средних лет за кружкой чего-то тёмного и женщина с ребёнком у окна.

Я сел за свободный стол. Из кухни выглянула полненькая румяная хозяйка с косой, уложенной вокруг головы, и без лишних слов поставила передо мной глиняную миску с дымящимся блюдом. Рядом лег зажаренный до хруста кусок хлеба. И возникла кружка с напитком, выглядящим как лимонад, но пахнущим чем-то цветочным.

— Боб чорба, — коротко сообщила она. — Ешьте.

— Я ещё не заказывал…

— А и не надо. Все едят боб чорбу. Она сегодня чудо, как хороша.

Спорить с женщиной, которая кормит тебя, — дурной тон в любом мире. Густой фасолевый суп с паприкой, мятой и ещё чем-то, от чего по телу разливалось тепло. Идеально.

Пока я ел, в механу зашёл ещё один человек. Крупный, грузный и с окладистой бородой. Одет был получше остальных. Я бы сказал, что-то вроде полуофициального мундира, а на шее цепочка с медальоном. Он осмотрел зал, задержал взгляд на мне и подошёл.

— Ты новый на Долна Махала? — спросил без всяких предисловий.

— Егор Семёнов, — кивнул я. — Наследник Велизара.

Хотя, если уже знает весь город, то, наверное, последнее можно и не говорить.

— А я Боян Дочев, кмет Тихого Лога, — представился он и сел напротив. Стул под ним жалобно скрипнул. — Значит, наследник. Ну-ну.

Второе «ну-ну» за день. Видимо, местная реакция на мою персону. Да уж. А кмет, как понимаю, что-то вроде местного мэра.

— Приятно познакомиться, — проявил я дружелюбие и местами уважение.

— Земля Велизара — сложная тема, — сказал Боян, глядя на меня оценивающим взглядом. — Люди к ней привыкли, но относятся с насторожённостью. Ты понимаешь, что на том участке не всё… обычно?

— Понимаю, — ответил я.

— И всё равно остаёшься?

— Остаюсь.

Кмет помолчал, побарабанил пальцами по столу.

— Ладно. Дело твоё. Но если что-нибудь… странное… — Он явно подбирал слова. — Если будут жалобы от соседей, мне придётся реагировать. Ты понимаешь?

— Жалоб не будет, — сказал я с уверенностью, которой, правда, у меня не было.

Боян поднялся, кивнул и ушёл к стойке за своей кружкой. Хозяйка что-то ему шепнула, он покосился в мою сторону и пожал плечами.

Да, добро пожаловать в Тихий Лог, дорогой путник. Тебе тут рады. Ну, почти.

* * *

После обеда я ещё побродил по городку. Зашёл в читалиште — здание с колоннами и надписью над входом, которую я, к удивлению, смог прочесть. «Светлина и знание». Красиво, хоть и пафосно. Внутри пахло книгами, и это был самый знакомый запах за два дня.

Молодая девушка в очках и с чернильными пятнами на пальцах, в которой я признал библиотекаря, вежливо объяснила, что читальный зал открыт для всех жителей, но для записи нужно поручительство кмета.

Того самого кмета, который только что смотрел на меня как на потенциальную проблему. Чудесно.

— Может, просто подскажете, есть ли тут книги по… агрономии?

— По земледелию в третьем шкафу, — ответила она. — А по магическому земледелию в пятом. Некромантическому… — осеклась девушка и посмотрела на меня внимательнее. — Вы, что, тот самый наследник?

— Начинаю чувствовать себя местной знаменитостью.

— Некромантического земледелия у нас нет, — твёрдо сказала она. — Это запрещённая литература.

— Понял. Спасибо.

Я вышел на площадь и сел на лавочку у фонтана. Вода спирально поднималась вверх, закручивалась и опадала. Успокаивающее зрелище, если не задумываться о физике процесса.

Итого, что мы имеем? Семена есть, инструменты есть, поддержка местных… ну, условная. Кмет насторожен, библиотекарь подозрительна, зато баба Цвета и Здравко вроде нормальные. На некромантическое земледелие тут смотрят косо, а значит, мне придётся быть осторожным. Живко был прав, что осторожность важнее лопаты.

А ещё я заметил одну вещь.

Когда я выходил из механы, то по другую сторону площади стоял человек и смотрел на меня. Тощенький, сутулый, в тёмной рубашке. Мало ли кто стоит, конечно. Но когда я зашёл в читалиште, человек переместился к фонтану. А стоило мне выйти, так он оказался у лавки с амулетами. Всё время на расстоянии и вроде бы занят своим делом. Но я чувствовал неприятный и липкий взгляд.