Твой худший выбор (СИ), стр. 15
— Он же дурак...
— И я тоже придумала ему обзывалку!...
— Какую? — прячу усмешку за прикушенными губами.
— Дениска — дряблая редиска.
— Дениска?... — открываю рот, да так и застываю, — Этого мальчика зовут Денисом?
— Да, Денис, — морщится, словно лимон откусила.
Да что ж это такое?! Что за напасть?... Это родовое проклятие на нас, Рокотовых. И что делать?... Где бабку искать?!
— Такой он вредный!... — продолжает распаляться Поля, — Смотрит на меня вот так.
Сузив глаза и вытянув губы, принимается дергать бровями. Ну точно, вылитый Данилов.
— Не обращай на него внимания. Дружи с тем мальчиком...
— Валей?...
Имечко так себе, конечно, но этот порочный круг надо разрывать.
— У-у-у-у... с Валей мне неинтересно.
— А с Денисом, значит, интересно? Он же тебя обижает.
— Я его тоже, — заявляет Поля и добавляет скороговоркой, — Потому что он дурак.
Ситуация до пугающего похожая на мою. Надеюсь, сестренка сможет выйти из нее без потерь.
— Я уже загорела, Кира? — спрашивает она, глядя на свои плечи.
— Загорела, пожалуй, на сегодня хватит.
— Думаешь?... Я стала похожа на Джей Ло?...
— Эм-м, немного.
— Я за куклами сбегаю, хорошо? — соскакивает она, — Им ведь тоже нужно загореть.
Поля убегает, а я беру телефон со столика и активирую экран.
— Есть! — вырывается у меня.
В непрочитанных болтается два сообщения от Данилова. Предвкушение и азарт прокатываются по телу горячими волнами. Пальцы на ногах поджимаются.
Оглянувшись, чтобы убедиться, что меня никто не потревожит, и сестра не заставит плести косы своим куклам прямо сейчас, я открываю нашу переписку.
Говнюк.
Я ещё не простила его за то, что он знал, от кого было то сообщение с поздравлением с днем рождения. Он просто не хотел со мной общаться. А тут написывает, как ни в чем ни бывало.
Прочитываю наши сообщения:
«Спишь? Или обо мне мечтаешь?»
«Кто это?»
«Засчитано»
И впиваюсь глазами в новые.
«Как настроение, язва?»
«Чем занимаешься?
Я облизываю губы и устраиваюсь поудобнее. Одну ногу выпрямляю, другу сгибаю в колене, и это самое колено беру в объектив камеры.
Стук сердца оглушает, потому что ничем подобным я ни разу не занималась. Но Данилов, как змей — искуситель, как вылезшая из преисподней тень, пробуждает во мне все самое худшее.
Фото получается с первого кадра. Слепящий луч солнца и моя золотистая кожа. Палец, на несколько мгновений зависший над экраном, все же жмет на «отправить».
Сообщение улетает и сразу же просматривается. Я не дышу и вся покрываюсь испариной, пока Данилов его рассматривает. А затем вверху экрана появляются три прыгающие точки, и мой пульс улетает ракетой в космос.
«Ещё» — приходит от него, и из моего горла вырывается смешок.
Что, Дениска — дряблая редиска, завелся, да?... Заглотил наживку, дурачок?
Кира, может, пока и не профи, но даже такого, как ты, сделает на раз — два.
«Тебе и этого хватит, чтобы мечтать обо мне. От большего, боюсь, твое сердце не выдержит»
«Покажи ещё, Рокотова. Я принимаю Кардиомагнил»
Я хохочу, и слышу позади сопение Поли. Вот черт!...
— Кира, помоги мне! — просит она жалостливо.
Я оборачиваюсь и вижу все кукольное семейство в ее руках.
— Сейчас.
«Я подумаю, Данилов. Напиши мне завтра» — строчу быстро и отправляю.
А потом поднимаюсь с шезлонга, чтобы помочь сестре с куклами.
— Почему ты свою Аграфену не вынесла? — спрашивает Поля, — Пусть тоже загорает.
Ну уж нет, Аграфена Горохова замурована в моей комнате на пожизненное. Она слишком много знает.
Глава 18
Кира
Двери лифта открываются, и первое, что я вижу — Артем, стоящий на пороге своей квартиры. Скрестив руки на груди, он преграждает вход в нее, как грозный стражник в усыпальницу царя Соломона.
Ещё по его голосу в динамике домофона я поняла, что он не рад моему визиту. Дожили.
— Привет, — останавливаюсь перед ним и протягиваю два пакета, которые ему собрала мама.
Тема их забирает, но с места не сдвигается.
— Что там?
— Не знаю. Какая-то одежда и твои любимые сырные слойки.
— Спасибо, — буркает он, — Я позвоню ей.
— Угу...
Наступает молчание, и пауза затягивается на пару минут. Он меня не приглашает, и я не ухожу.
— Передавай ей привет, — наконец, прочистив горло, проговаривает брат.
— Что, даже кофе не предложишь? — спрашиваю я, заглядывая через его плечо.
— В другой раз.
— Почему?... Я не вовремя?... У тебя там кто-то есть?
Артем с досадой прикрывает глаза, и в этот момент я вижу, как из гостиной выходит Данилов. Подперев плечом дверной косяк, пальцем чешет бровь.
Меня подкидывает на месте. И от его внезапного появления, потому что я решила, что брат тут развлекается с Мирандой, и от злости и обиды на Тему за то, что он не собирается впускать меня в квартиру только потому, что там его разлюбезнейший конченный друг.
— Оу, — восклицаю, внаглую протискиваясь мимо брата, — У вас тут пижамная вечеринка?
— Кира... — вздыхает Артем.
— Хочешь присоединиться? — тут же подначивает Данилов, — Пижама с собой?
— Блядь!... Не начинайте, а!... Кира, давай на выход.
Дэн усмехается и смотрит на меня тем самым взглядом, который я представляла у него, когда он разглядывал фото моей коленки. В нем тот же азарт, что кипит в моих венах и обещание продолжения. Мне становится жарко и безумно страшно, но я ни за что не выдам ему моих чувств.
— Слойки подогреть? — спрашиваю невинным тоном, скидывая легкие летние сандалии.
— Подогрей, — отвечает за брата Данилов.
Теме не нравится, что он видит — ни моя самоуверенность, ни взгляды, которые Денис бросает на меня.
— Слушай... — он заталкивает друга в комнату и что-то, чего я не расслышу, отрывисто говорит ему.
— Расслабься, — доносится от Данилова, — Все в рамках приличия.
— Не забывайся, — долетает до меня от брата.
Не забываться?... Неужели Артем взял с него обещание не трогать меня?...
— Вы ещё подеритесь за меня, — кричу я со смехом и иду на кухню.
Они рубятся в приставку и лопают пиццу. Я, ни в коем случае, конечно, не собираясь впечатлить Данилова, включаю чайник, запускаю кофе — машину и нахожу в холодильнике свежие овощи и сыр для салата.
Мои поясницу и затылок время от времени припекает. Я пытаюсь сбросить с себя это ощущение, но оно как прилипший намертво пластырь. Пальцы подрагивают от волнения.
Я обещала вчера, что подумаю до завтра. Завтра наступило сегодня. Он собирался мне написать вечером?...
Мой лежащий на столе экраном вниз телефон в этот момент подает короткий звуковой сигнал. Я быстро вытираю руки, переворачиваю его и вижу сообщение от Данилова. Щеки опаляет жаром.
Что?...
«Какого цвета купальник был на тебе вчера?»
Вот же ненормальный!
Повернувшись к столу боком, я упираюсь бедром в ребро столешницы и украдкой на него смотрю. Секунду, вторую, а потом заставляю себя отвернуться. Поглощенный действием на экране, он играет в долбанную приставку и не обращает на меня внимания.
В горле пересыхает, когда я пишу ему ответ.
«Белый. На тонких лямках и с золотистыми крапинками»
И выглядела я в нем жутко сексуально. Надеюсь именно так ему нарисует его воображение.
Прочитано. Тишина. Герои Темы и Дэна бьются на экране мечами. Сами парни, кажется, забыли о моем присутствии.
Я поливаю овощи оливковым маслом, посыпаю их тертым сыром и ставлю блюдо на барную стойку. Обеденного стола у Артема за ненадобностью нет. Затем подогреваю слойки, достаю чашки из шкафа, которых у брата как раз всего три, и едва не подпрыгиваю на месте, услышав звук очередного уведомления.