Монарх Душ: Нет пути домой (СИ), стр. 1

Annotation

Добро пожаловать в мир, где боги — реальность, а их избранники — отбитые психопаты, способные разорвать тебя голыми руками за любой косой взгляд.

И я — один из таких «избранников»…

Мое имя — Виктор Моров. Наследник одной из старейших семей Тартарии… И по совместительству главное разочарование своего отца.

Мне предрекали великое будущее. Но у богини судьбы имелись иные планы на этот счет. Мой дар призывать души усопших оказался не сияющим в лучах солнца бриллиантом, а лишь куском никому не нужного угля. От меня ждали возвращения в этот мир героев и великих воинов, но вместо этого на мой зов откликнулись души обычных людей. И это стало началом конца...

В мире, где последователи богов правят бал, а монстры Иггдрасиля каждый день рвут реальность на части, слабость — есть ни что иное как смертный грех. Поэтому Ион Моров, мой отец, решил избавиться от меня как от ненужной пешки.

Именно тогда я окончательно осознал: в этом мире нет героев. Есть только те, кто еще не успел стать злодеем.

Монарх Душ: Нет пути домой

Глава 1

Глава 2

Глава 3

Глава 4

Глава 5

Глава 6

Глава 7

Глава 8

Глава 9

Глава 10

Глава 11

Глава 12

Глава 13

Глава 14

Глава 15

Глава 16

Глава 17

Глава 18

Глава 19

Глава 20

Глава 21

Глава 22

Глава 23

Глава 24

Глава 25

Глава 26

Глава 27

Глава 28

Глава 29

Глава 30

Глава 31

Глава 32

Глава 33

Глава 34

Глава 35

Глава 36

Глава 37

Глава 38

Глава 39

Глава 40

Глава 41

Глава 42

Глава 43

Глава 44

Монарх Душ: Нет пути домой

Глава 1

Драка на парковке

Добро пожаловать в мир, где боги — реальность, а их «избранники» — отбитые психопаты, способные разорвать тебя голыми руками за любой косой взгляд…

И я — один из таких «избранников»

Кончик ножа ткнулся в податливую плоть. С лёгким скрипом проехался по ней, как по катку, и тут же нырнул внутрь. Затем остановился. Я почувствовал, как дрогнула рукоять ножа — так обычно бывает, когда лезвие натыкается на кость.

— Пу-пу-пу, — произнесли у меня за спиной.

Впрочем, я и без того прекрасно знал, что оплошал. Настоящий мастер не должен так бездарно тупить собственный нож. По крайней мере, без весомой на то необходимости. А необходимости таковой у меня, само собой, не имелось. Мне ведь всего-то и нужно было, что нащупать один из межреберных зазоров и аккуратно протолкнуть туда лезвие ножа.

— Сэр Виктор, один мой старый знакомый ещё из той прошлой жизни как-то сказал: люди и свиньи очень похожи, научишься разделывать одних — и проблем со вторыми попросту не возникнет. Прекрасный, к слову, был джентльмен, работал у нас в парикмахерской на Уайтчепел. А какие стрижки делал! Настоящий был виртуоз, правда, во время сеанса зачем-то просил называть себя Джек, хотя звали его при этом совершенно иначе. Но кто из нас не без странностей, верно?

Тут он прав. Я ещё раз поглядел на заляпанный кровью кухонный стол. Всё же не стоило, наверное, заказывать свиную грудинку целиком, да ещё и сразу после забоя.

Ну а с другой стороны, я ведь просто следовал инструкциям наставника, а тот, между прочим, мастер своего дела и известен на весь Лондон своим кулинарным мастерством. Или, точнее, был известен несколько десятилетий назад…

— Сэр Виктор, смею заметить, наша с вами шарлотка вот-вот подгорит. Я бы, конечно, сам извлёк её из духовки, но мы ведь оба знаем, что ничем хорошим это не закончится…

— Проклятье! — бросился я к духовке, попутно обтирая измазанные в крови руки о фартук.

Свиные рёбрышки в томатном соусе могли и подождать, а вот шарлотка с яблоками ждать, скорее всего, не станет и с лёгкостью превратится в пережаренный уголёк. А этого мне, само собой, не очень-то и хотелось — уж слишком много времени на неё ушло.

Вскоре я уже стоял напротив распахнутого духового шкафа и вынимал наружу противень со всем его содержимым. Притом содержимым весьма аппетитным. Судя по отсутствующему запаху гари и общему виду самого пирога, самого страшного удалось избежать.

— Весьма недурно, — приблизился к плите наставник, импозантный усатый мужчина в старомодном костюме. — Должен сказать, я впечатлён. Форма, консистенция и даже подъём теста — всё на высшем уровне! Вы делаете успехи, сэр Виктор, а ведь ещё совсем недавно даже не умели правильно заваривать чай. Я, кстати, рассказывал вам, чем утренний чай отличается от послеобеденного?

Ещё как рассказывал, и притом не раз. И я бы, наверное, как и прежде напомнил ему об этом, но вот беда — со стороны прихожей настойчиво запиликал домофон.

— Кажется, у вас гости, — сделал вполне очевидный вывод наставник. — Думаю, мне пора.

— Да, Чарльз, вам определённо пора, — щёлкнул я пальцами, и фигура мужчины нехотя «поплыла». Мигнула. А затем попросту исчезла, словно никакого Чарльза прежде и не существовало.

Впрочем, это недалеко от истины: ведь Чарльз Джокин — легендарный английский повар, прославившийся на весь Лондон своей выпечкой, погиб задолго до моего рождения.

А тем временем со стороны прихожей снова раздался звонок. И в этот раз, несмотря на своё неживое происхождение, звучал он куда требовательней, чем прежде.

Так звонить мог один-единственный человек — мой старший брат. Хотя можно ли назвать человеком того, кто получил «благословение» одного из богов и вполне способен проломить своей тупой головой стену, если его вдруг не пустят на порог?

Впрочем, этот вопрос, наверное, так и останется без ответа — ведь рисковать своей новенькой квартирой я точно не собирался.

Проследовав к входной дверце, нехотя приложил палец к сканеру отпечатков. Электронный замок послушно пиликнул, узнавая хозяина, и в ту же самую секунду кое-кто с той стороны дёрнул на себя дверь. Да так, что та бедная едва не слетела с петель!

Спустя мгновение я лицезрел на пороге ЕГО. Моего старшего брата. Верного и преданного последователя Морены — богини, что провожает в последний путь. При этом выглядел он, как и подобает служителю богини смерти, холодным и отстранённым. Ни одной морщинки на лице, ни единого живого проблеска в глазах. Безучастный, как и всегда. Идеальное отражение нашей благодетельницы. Робот в человеческом обличье.

Неудивительно, что именно ему пророчат занять пост следующего патриарха семьи Моров.

Глядя на него, я всегда задавался вопросом: а мог бы я стать таким же, как он, не получи я того, что получил? Все мы, отпрыски одного отца, но разных матерей, приняли от Морены по одному дару. Вот только дары эти сильно отличались и имели разную ценность. Так я — самый младший мужчина семьи Моров — обрёл способность возвращать в этот бренный мир души усопших. Ну а мой брат…

— Чудесный запах, — холодным тоном произнёс Арей, самый старший из детей Иона Морова, патриарха семьи Моров. — Твоё кулинарное мастерство не перестаёт меня удивлять. А это что, вишня?

Палец брата скользнул по моему измазанному кровью переднику и спустя мгновение оказался у него же во рту.

— Не вишня, — выдал свой вердикт Арей и даже бровью не повёл. Его лицо оставалось всё таким же бесстрастным, хотя он только что отведал сырой свиной крови.

— Не вишня, — подтвердил я его «опасения».

В помещении воцарилась тишина. Мы с братом какое-то время продолжали молча разглядывать друг друга, а после Арей вдруг произнёс:

— Надо поговорить.

Ох, как же я не люблю эту фразу. Обычно сразу после неё на голову валятся сплошные головные боли.

— Ну раз надо, значит, надо, — пожал я плечами. — Проходи. Только разуться не забудь, как в прошлый раз.