Развод на спор (СИ), стр. 72

— Марк… Я о тех мечтах, которые были до входа в этот туалет, — укоряю, но не могу сдержать улыбку.

— Снова увидеть, как ты кормишь грудью, — говорит он вдруг, и его взгляд темнеет. — Меня пиздец это заводило.

Я сглатываю, чувствуя, как его слова бьют по нервам, как ток. Его губы приближаются, и я ощущаю жар его дыхания на своей коже.

— Столько лет прошло, а ты помнишь, — шепчу, замирая, когда его рука сминает мою грудь, вызывая болезненную, но такую сладкую дрожь.

— Помню, — шепчет он, оставляя миллиметр между нашими губами. — Я помню всё.

Мы целуемся, как сумасшедшие, как будто этот тесный туалет — наша спальня, как будто нет развода, нет проблем, нет мира за дверью.

Его губы жадные, требовательные, и я тону в них, цепляясь за его плечи. В дверь стучат, но звук доносится, как из другого мира.

Кровь пульсирует в ушах, адреналин хлещет по венам, а между ног всё сжимается от желания, которое сносит, как ураган.

Марк бесцеремонно тянет вниз декольте, обнажая мою грудь, и его губы находят сосок, втягивают, обводят языком.

Я стону, вцепляясь в его волосы, и тут же зажимаю рот рукой, чтобы не кричать.

— Марк… Марк… — шепчу, открывая глаза. Мы в туалетной кабинке самолёта, и эта мысль бьёт, как холодный душ. — Остановись, мы в туалете!

Он замирает, смотрит на меня ошалевшим взглядом, потом на мою грудь, где остались влажные следы его губ.

Его глаза скользят к зеркалу, где он видит себя — растрёпанного, с горящими зрачками.

— Там очередь, наверное, собралась, — бормочу, чувствуя, как щёки горят.

— Так, ладно, — выдыхает он, трёт лицо, поправляет ширинку. — Выходи первой, а весь стыдливый удар возьму на себя.

Я возвращаюсь на своё место, чувствуя, как ноги дрожат. Закрываю глаза повязкой, затыкаю уши берушами, чтобы отгородиться от мира. Без подушки неудобно, шея ноет, но я прижимаюсь к стенке, пытаясь унять сердцебиение.

— Девушка, — шепчет кто-то, и я приподнимаю повязку. Стюардесса вручает мне дорожную подушку. Я встречаюсь глазами с Марком, который смотрит на меня через ряды. Я шепчу одними губами: «Спасибо».

Он отвечает, тоже без звука: «Должна будешь».

Я фыркаю, обнимаю подушку, чувствуя её мягкость, и закрываю глаза. Похоть отступает, но волнение за Тасю остаётся.

Что с ней творится?

Один парень изменил, другой собирается уехать в Штаты.

Я даже не буду возражать, если Марк сломает Тагиру пару рёбер.

За дочку можно.

Но в глубине души я знаю: она справится.

Она выросла.

А я… я сижу тут, с подушкой от Марка, и не могу перестать думать о том, как его губы касались моей кожи. И о том, что, может, развод — это не конец, а просто новая глава.

Глава 73.

Самолёт мягко касается взлётно-посадочной полосы аэропорта Ларнаки, и я чувствую, как внутри всё сжимается от смеси возбуждения и тревоги. Жара Кипра врывается в кабину ещё до того, как открываются двери: густой, солёный воздух, пропитанный запахом Средиземного моря, пальм и раскалённого асфальта. За иллюминатором — ярко-голубое небо, без единого облачка, и вдали мелькают силуэты самолётов, парящих над пляжем Маккензи, где, говорят, можно лежать на песке и смотреть, как гигантские птицы садятся прямо над головой.

Я всегда мечтала сюда, но сейчас мысли только о Тасе. Руки дрожат, пока я достаю телефон — сеть ловит мгновенно, и я набираю дочь. Гудок... гудок... выключен. Последняя геолокация — наша квартира в Москве. Сердце ухает в пятки. Что-то не так. Она никогда не выключает телефон надолго, особенно после той ссоры с Костей.

Я поднимаю глаза и ловлю взгляд Марка. Он стоит у ленты выдачи багажа, его широкие плечи возвышаются над толпой, тёмные волосы чуть взъерошены от полёта, а на лице — та самая сосредоточенная маска, которую я обожаю и ненавижу одновременно. Он забирает наши чемоданы — мой потрёпанный чёрный Samsonite и свою лёгкую сумку — и идёт ко мне, не отрывая глаз. В них — вопрос, забота, и что-то ещё, что заставляет мои щёки гореть.

— Набери Тагира, — предлагаю я, голос срывается от волнения.

Он кивает, достаёт свой телефон — большой, с потрёпанным чехлом в форме перчатки бойца — и набирает. Я тем временем смотрю вслед Косте и Инге: они уходят, обнявшись, их кольца сверкают в лучах солнца, пробивающихся через стеклянные стены терминала. Их новая жизнь — без нас, без драм Таси. Зависть? Нет, облегчение. Пусть катятся.

— Выключен, — роняет Марк, и его челюсть сжимается.

— Может, они вместе, — шепчу я, и мы смотрим друг на друга. В его глазах — моя тревога, отражённая вдвое. Потом — на выход, где толпа туристов снуёт с чемоданами, греки в белых рубашках с табличками, запах кофе из кафешек.

— Марк, я не смогу нормально отдыхать, если... — голос дрожит, слёзы подступают.

— Согласен, — отрезает он твёрдо. — Пойдём глянем, когда рейс на Москву.

Мы подходим к стойке, где милая девушка с акцентом стучит по клавиатуре. Рейс только с утра — в 7:45. Марк тут же берёт билеты, убирает в свою сумку, не спрашивая. Он всегда так: берёт контроль, когда я на грани.

— Искупаться-то успеем? — спрашивает, пытаясь улыбнуться сквозь тревогу.

— А как же твоя толпа жаждущих тебя девушек? — поднимаю брови

— Подождут, — фыркает он подставляет локоть. Я вздыхаю — глубоко, с облегчением — и вставляю в него свою руку. Его бицепс твёрдый, горячий под рубашкой, и от этого касания по коже бегут мурашки. — В отель или на виллу к Сашке?

— Давай к Сашке. Вон, кстати, меня уже встречают.

Я оборачиваюсь: высокий грек с бронзовой кожей, тёмными кудрями и ослепительной улыбкой держит табличку «Dasha». Его глаза — как у героя из рекламы оливкового масла, и он машет нам рукой.

— Очередной кавалер? — усмехается Марк, но в его тоне — лёгкая ревность, которая греет душу.

Мы садимся в белый минивэн с кондиционером, который обдаёт прохладой, и машина мчит по трассе из Ларнаки. За окном — Кипр во всей красе. Солнце слепит, жжёт кожу через стекло, и я подставляю лицо лучам, чувствуя, как они целуют щёки, прогревают до костей. Дорога петляет мимо солёных озёр с фламинго — розовые точки на белом фоне, — пальмовых аллей и белоснежных домов с красными черепичными крышами. Ларнака раскрывается: променад Финікудес с золотистым песком, пальмами, кафешками, где греки попивают фраппе, а вдали — лазурь моря, искрящаяся, как бриллиант. Запах соли, жареного кальмара и цветов врывается в салон. Марк смотрит на меня — не отрываясь, его глаза темнеют, зрачки расширяются. Я ловлю его взгляд, и остаток пути мы как два подростка: молчим, но говорим глазами. В них — воспоминания о поцелуях в машине, о его руках на моей груди, о том, как он шептал «моя». Сердце стучит чаще, между ног теплеет, и я сжимаю бёдра, отгоняя мысли.

— Приехали, — с акцентом объявляет водитель, и мы выходим на виллу Сашки в Oroklini, недалеко от Ларнаки. Белая, с арками, террасой и видом на море — бассейн искрится, пальмы шелестят, а внизу — пляж с золотым песком и волнами, бьющимися о скалы. Воздух — густой, ароматный: море, цветы бугенвиллеи, барбекю от соседей.

Марк хватает мою сумку и чемодан — его мускулы перекатываются под рубашкой, — а я тороплюсь: срываю платье в комнате с белыми шторами, надеваю бикини, которое облегает тело, подчёркивая изгибы. Сердце колотится — от солнца, от Марка, от свободы. Бегу вниз, босиком по тёплой плитке террасы, спускаюсь по ступенькам к пляжу. Песок горячий, жжёт ступни, но приятно — как массаж. Море манит: бирюзовое, прозрачное, с белой пеной волн.

Я подхожу аккуратно: сначала стопы — вода обжигает прохладой, 25 градусов, но после жары — блаженство. Ладошки касаются поверхности, капли стекают по коже, солёные, пахнущие йодом и летом. Лодыжки, колени... тело покрывается мурашками, соски твердеют под бикини. И вдруг — всплеск! Марк бросается с головой, расплескивая воду фонтаном, его тело — загорелое, мускулистое — режет волны, как нож масло. Капли летят на меня, холодные, искрящиеся на солнце.