Развод на спор (СИ), стр. 22

Артемий смеётся — легко, заразительно, и продолжает вести меня в гостиную, как будто ничего не было.

— Всем здравствуйте! — звучит его голос, как театральный звонок к началу представления. — Представляться не буду — за теми, кто меня не узнал, уже едет полиция.

Смех — настоящий, громкий, раскатывается по комнате.

Гости расслабляются, напряжение уходит из воздуха, как пар из чайника.

Анфиса уже суетится на кухне, заканчивает последние приготовления.

Запахи — сливочного масла, трав, чуть чеснока — смешиваются с духами и вином.

Я приглашаю всех к столу, и на мгновение кажется, что вечер можно спасти.

Что всё под контролем.

И я замечаю:

Ксения садится не рядом с Марком.

Она выбирает место между Артемием и Саввой.

И это…

Меня успокаивает.

Немного.

Совсем чуть-чуть.

***

Ну что, заглянем в головы молодых и горячих? ))

Глава 17.

Тася была в странном волнении. Оно начиналось где-то глубоко внутри — не в сердце, а ниже, в животе, в груди, в пальцах. Казалось, даже воздух вокруг был другим — плотным, звенящим. И дело было вовсе не в Косте.

Костя давно таскался за ней. Из тех, кто раздражает своей навязчивостью, но всё равно должен быть рядом. Потому что он самый красивый в классе. А значит — должен принадлежать Тасе. Это аксиома, почти правило мира. Ведь нет никого лучше Таси. Мама так говорила. И папа. И бабушка с дедушкой не уставали повторять — «ты у нас особенная, единственная, лучшая». Так как иначе думать? Как сомневаться, если все твердят, что ты — банан. Спелый, сладкий, желанный.

Но всё это — словно задний фон, шелест листвы. Потому что всё настоящее — в другом. В Тагире Тимаргалееве.

И вот тут — странное.

Он вечно говорит что-то мерзкое. Колкое. Грязноватое. Словно специально старается сдёрнуть её с пьедестала, пнуть сапогом по хрупкой короне. Но при этом — смотрит. Так, что по спине пробегает ток. Неприятный. Будоражащий. Словно не просто раздевает взглядом, а знает — знает, какая она внутри. И ей становится не по себе. Совсем не по себе.

Потому что все парни, если и пялятся на неё, то с благоговением. С восхищением. Словно она ангел, случайно оказавшийся на их грешной переменке. И только Тагир смотрит иначе. Так, словно она уже согрешила. Более того — согрешила вместе с ним.

От этого поднимается что-то необъяснимое. Жаркое. Осторожно-запретное. Оно не просто волнует — оно заставляет думать. А как бы это было — согрешить с ним? Снова оказаться сверху, как в их последней жесткой схватке, где она, запыхавшись, держала его плечи. Чувствовать его твёрдое, влажное от пота тело, напряжённые руки, этот чёрный, колющий взгляд, пробирающий до костей. Он смотрел на неё, как на свою добычу. Но не добивался. Ждал. Выжидал.

Нет, она бы никогда не согласилась пойти с ним на свидание. Никогда. Ни за что. Ни на вечер, ни на кофе, ни на шаг. Тем более — представить, чтобы он стал первым… Нет. Нет. И ещё раз нет.

Но вот что по-настоящему страшно — она не может отказаться от игры. От его взгляда. От этого обмена остротами, где каждое слово как удар на ринге. Где каждый день — маленькая баталия под светом сотен школьных ламп и жадных взглядов.

И ей дико интересно, что он сегодня выкинет, когда узнает, что она простила Костю. Что снова стала с ним. Что вновь позволила ему держать её за талию, носить рюкзак, говорить: «моя девочка».

Он обязательно скажет что-то мерзкое. Обязательно уколет. Оскорбит.

А она — конечно же — не останется в долгу.

Тася стояла в центре просторной комнаты, опершись бедром о подлокотник дивана. В одной руке — бокал с минералкой, в другой — телефон, экран которого она бездумно листала, не вникая в суть. В пол-уха слушала разговор. Голос коллеги матери, Риммы Валеевой, лился с надрывной мольбой и тонким хвастовством.

Римма Валеева — женщина сорока с хвостиком, в слишком открытом платье и с искусственным румянцем — щебетала про свою дочь.

— Такая у меня красивая. Просто куколка. Я вот всё думаю… может, ей в модельный бизнес? Она буквально рождена для подиума. Фигура, лицо, волосы, рост — всё при ней. Как думаешь, Саша согласилась бы ей помочь?

— Ну, — осторожно тянет Дарья Александровна, мама Таси, — даже если она и согласится на первых порах направить, дальше ей придётся справляться самой.

— Ну, она справится. Она ж красивая, — мечтательно улыбается Римма Валеева, прикладывая ладонь к груди. — Таких берут.

Тася отрывает взгляд от телефона. Она не может удержаться.

— А вам прям очень хочется, чтобы ваша дочка стала эскортницей?

В комнате повисает пауза. Лёгкий смех Риммы Валеевой сбивается на вдох. Тася делает глоток и даже не меняет выражения лица.

— Причём тут эскорт, Тась? — в голосе Риммы Валеевой проступает обида, неуверенность.

— Ну при том, — спокойно, как будто обсуждает погоду. — В этом бизнесе всё либо через папу, либо через попу.

Римма Валеева моргает. Смотрит на Тасю с приоткрытым ртом, будто не уверена, правильно ли услышала. Тася вздыхает. Внутри — лёгкая досада. Сколько раз мама просила её следить за языком? Говорила, что не все готовы к реальности. Что люди предпочитают жить в своих иллюзиях. Особенно такие, как Римма Валеева.

Да и сама Дарья Александровна живёт в иллюзии. Притворяется, что папа просто помогает Ксении. Просто работает с ней. Что в этих взглядах, что он кидает в сторону Ксении, нет подтекста. А ведь даже сейчас он встречает ту с улыбкой, подаёт ей бокал шампанского первым, будто ждёт её весь вечер. Их взгляды то и дело скрещиваются. Тася замечает это машинально, с холодной точностью.

Так же себя вёл Костя с Илоной. Пока не переспал.

Может, и папе просто нужно изменить маме, чтобы понять, насколько она бесценна?

— Прости, не хотела вас шокировать, — выдыхает Тася, картинно пожимая плечами, зная, что извинение не звучит искренне.

— Да нет, нет… — Римма Валеева поспешно отмахивается, натягивая улыбку. — Я всё понимаю. У нас сейчас всё через связи. Через знакомства. Но как же… ну вот Саша Невская. Она же сама поднялась. Без всего.

— Когда она стала моделью, у неё уже был богатый сожитель. А сейчас — богатый муж. Так что… делайте выводы, — холодно бросает Тася, отставляя бокал.

Она замечает, как Савва, молодой и слишком самоуверенный дизайнер, то и дело поглядывает на её мать. Тася щурится: мама сегодня действительно хороша. Даже слишком.

— Ну, может ты и права, — нервно смеётся Римма Валеева. — А ты не думала податься в модели? У тебя ведь… папа есть.

Неловкое хихиканье. Тася смотрит прямо. Молча. Слишком долго. А потом качает головой.

— В мире слишком много более интересных занятий, чем ходить по подиуму и морить себя диетами.

— Тоже верно, — быстро подхватывает Римма Валеева, будто рада сменить тему.

Тася отворачивается к окну. На душе скребёт. Мир взрослых всегда был рядом — за дверью, за фразами, за глазами. Но сегодня он будто сжал челюсти — и щёлкнул. Слишком близко. Слишком больно.

Экран телефона вспыхивает. Костя.

БОЛЬШИМИ БУКВАМИ:

"ТАГИР НЕ ПУСКАЕТ МЕНЯ В КВАРТИРУ!!!"

Тася резко вздыхает. Внутри всё сжимается в комок. Словно в живот вылили кипяток — злость горячая, густая, с пульсом в висках. Она рвётся наружу, и Тася почти срывается с места, шагая быстрым, тяжёлым шагом в сторону прихожей.

Там — всё как написал Костя Зырянов.

В проходе стоит Тагир, вальяжно, будто охраняет ворота в рай. За дверью — стук, голос Кости, обиженный и взбешённый.

— Какой ты нудный, Зырянов, — лениво бросает Тагир. — Иди спортом займись. Дыхалка ни к чёрту.

— Тимаргалеев!Тагир! — Тася произносит его имя так, как будто сейчас реально убьёт.

В ней клокочет ненависть. Она подступает к горлу, и кажется, что если она не закричит — сгорит изнутри.

Он оборачивается — и Тася на миг замирает.

Его кожа — тёплая, ровная, смуглая — резко контрастирует с белоснежной рубашкой. Волосы взъерошены, глаза тёмные, как уголь, и от него будто исходит жар. От этой картинки в ней что-то коротко дрожит — совсем не от злости. Но она берёт себя в руки. Сразу. Жёстко.