Невеста для Маршала (СИ), стр. 22

Я же, сидя в тени, напряжена до предела. Он причинил мне столько боли, а я переживаю за него. Глупая.

– Они не причинят ему зла, – слышу голос Марики рядом с собой. Резко поворачиваюсь, едва не разливаю чай, который пила.

– Я и не думала об этом, – отвечаю и отвожу глаза, снова смотрю на Кира.

Он подходит к аборигенам. К мужчине с седыми висками – хлопает его по плечу. К девушке-подростку – поправляет ей украшение в волосах, словно отец.

И когда его взгляд находит меня, в нём нет привычной холодной оценки. Только тепло.

Он подходит, босые ступни мягко шлёпают по деревянному настилу. Я замечаю, как солнечные блики играют на его загорелой шее, как свободно движутся плечи под тонкой тканью рубахи.

Он останавливается передо мной, заслоняя солнце. Тёплая ладонь ложится мне на плечо. Его пальцы скользят по моей шее, собирая распущенные волосы в хвост.

– Тебе жарко? – спрашивает, и большой палец проводит по моей вспотевшей коже под челюстью.

Я не отвечаю. Просто смотрю, как его зрачки расширяются, как в них отражается моё лицо.

Потом он берёт мою чашку, отпивает, делает гримасу – слишком горько – и ставит обратно. Его рука опускается на мою талию, сжимают бок, властно, но без боли.

– Местная одежда тебе к лицу, – говорит, наклонившись к моему лицу.

Одежда здесь действительно интересная, свободная, лёгкая. И яркая.

Его губы растягиваются в улыбке, которую я никогда не видела на Земле – открытой, почти мальчишеской. Он что-то говорит местным на их языке, и они поворачивают головы в мою сторону. Я инстинктивно сжимаюсь, чувствуя, как по спине пробегают мурашки.

«Не бойся,» – будто говорит его взгляд, когда он смотрит на меня.

– Пойдём, познакомлю тебя, – говорит он, и его пальцы слегка сжимают мою руку. Это не приказ, но и не просьба. Скорее... приглашение.

Я колеблюсь. Марика смотрит на нас с улыбкой, думает, наверно, что мы влюблённая пара, только ей не понять о том противостоянии между нами, которое отталкивает нас и одновременно притягивает.

– Они... – начинаю я, но Кир перебивает:

– Уже знают о тебе. Ты им интересна. Они хотят познакомиться с моей женой.

Моя бровь изгибается.

– Не забудь сказать, что я жена всего на месяц.

– Боюсь, они этого не поймут. Здесь браки заключаются один раз. Чем-то похоже на то, о чём ты рассказывала.

Его рука скользит с моего плеча на талию, уверенно, без нажима. Я делаю шаг вперёд, чтобы избежать его ласки, медленно подхожу к местным. Кир идёт следом.

Местные смотрят на меня с любопытством, но без враждебности. Девушка, которой Кир поправил украшение, улыбается, обнажая острые клыки.

– Это вождь племени речных людей, – Кир кивает на седовласого мужчину. – А это его дочь, Лира. Они наши соседи.

Я киваю, чувствуя себя неловко.

– Здравствуйте, – говорю я неуверенно.

Кир переводит на их язык. Вождь издаёт гортанный звук, похожий на смех, и протягивает мне что-то, завёрнутое в большой лист.

– Это подарок, – поясняет Кир. – Для новой хозяйки дома.

Я осторожно беру свёрток. Лист разворачивается, обнажая странный камень – фиолетовый, с серебристыми прожилками. Он пахнет... как дождь на горячем асфальте. Непривычно, но приятно.

– Спасибо, – говорю я, и на этот раз улыбка даётся легче.

Уже позже вечером, когда комната тонет в полумраке. Оранжевый свет луны Бейроса пробивается сквозь полотняные занавески, рисуя на деревянном полу причудливые узоры. Я стою у окна, слушая, как шумит океан – низко, глухо, будто огромный зверь дышит где-то совсем рядом.

Кир сидит на краю кровати, снимает рубаху. В тусклом свете его шрамы кажутся серебристыми, как те прожилки на камне, что мне подарили. Он ловит мой взгляд и усмехается:

– Не нравится вид?

Я отворачиваюсь, делаю вид, что разглядываю узоры на занавесках.

– Мне всё равно, – говорю равнодушно.

Тишина. Потом – мягкий звук его шагов. Он подходит сзади, его дыхание касается моей шеи.

– Опять врёшь, – говорит тихо.

Его руки опускаются мне на плечи, сжимают их. Я замираю, ожидая привычного напряжения, но... его прикосновения сегодня другие. Не требовательные. Скорее, усталые.

– Завтра я уезжаю, – говорит он. – На север.

Я резко оборачиваюсь:

– Надолго?

В его глазах вспыхивает что-то – удовлетворение?

– Боишься остаться одна? – опять эта насмешка в глазах.

– Нет, – бросаю я слишком быстро. – Просто интересно, когда мне ждать возвращения своего тюремщика.

Он вздыхает, отходит к кровати.

– Дня на три. Останешься с Марикой.

Я молчу. Смотрю, как он ложится, закидывает руки за голову. Его тело кажется слишком большим для этой скромной кровати.

– А что там на севере? – не выдерживаю я.

– Враждебное племя. Захватили лагерь землян.

– И что? – спрашиваю немного раздражаясь, что всю информацию из него приходится вытаскивать клещами.

Он поворачивает голову, смотрит на меня. В его взгляде – та же уверенность, что и на Земле, но без привычной холодности.

– Если ты не забыла, я маршал. Для этого мне сюда и направили, чтобы я возглавил отряд землян, чтобы вернуть северный лагерь, – поясняет он немного.

– А если тебя убьют?

Его губы растягиваются в ухмылке.

– Разве это проблема? Всё моё состояние достанется тебе. Думаю, ты будешь этому только рада.

Глава 28. Бой

(Маршал Шеп)

Первые лучи бейросского солнца ещё не коснулись горизонта, когда я открываю глаза. Тело, закалённое годами службы, просыпается раньше сознания – мышцы напряжены, слух обострён, пальцы уже ищут оружие под подушкой. Но сегодня... сегодня всё иначе. Первое утро на Бейросе в постели с женой.

Теплота рядом заставляет замедлить привычный утренний ритуал. Саша. Она спит, свернувшись калачиком, будто пытаясь занять как можно меньше места в нашей постели. Тёмные волосы растрепались по подушке, губы слегка приоткрыты. В этом мягком свете предрассветных сумерек она выглядит беззащитной - совсем не той строптивой девчонкой, которая днём готова спорить со мной по каждому поводу.

Моя жена – так странно звучит. До сих пор не могу привыкнуть.

Горькая усмешка кривит губы. Вынужденное сожительство из-за результатов теста…я никогда их не воспринимал всерьёз. И всё же... моя ладонь сама тянется поправить прядь, упавшую ей на лицо, но я останавливаюсь в сантиметре. Нельзя. Я итак слишком прикипел к ней. Каждый раз приходится насильно заставлять себя грубить ей. Поэтому и притащил её с собой. Пусть увидит жизнь военного, пусть увидит и решит, что я ей не подхожу.

Одеваюсь бесшумно. Каждый звук кажется мне громоподобным в этой тишине. Кожаные доспехи, нейроплеть за поясом, фазер на бедре – всё проверено ещё вчера, но привычка заставляет проверить ещё раз.

На пороге оборачиваюсь. Она перевернулась на спину, и теперь свет скользит по её шее, очерчивая хрупкие ключицы. Что-то сжимается в груди. Хочется подойти поцеловать. Почувствовать, как она просыпается, как это было в первое наше совместное утро, когда она ещё доверяла мне. И снова одёргиваю себя. Нельзя. Единственное, что позволяю пообещать ей, что со мной ничего не случится.

– Вернусь, – шепчу в пустоту, хотя знаю – она всё равно не услышит.

Пост «Дельта» встречает нас предрассветной прохладой. Мои бойцы – двадцать проверенных ребят в облегчённых доспехах – уже построились. Рядом воины Тал'ури. Наши союзники. Высокие, с кожей цвета тёмной меди, они вооружены традиционными клинками и нейроплетями. Их раскрашенные синей охрой тела сливаются с зеленовато-бирюзовыми стволами деревьев.

– Готовы к прогулке, сэр? – Лейтенант Гари бросает мне зарядник для фазера.

– Как никогда, – отвечаю и ловлю одной рукой, проверяю заряд. – Сегодня мы возвращаем то, что наше по праву.

Джунгли Бейроса – это не просто лес. Это живой, дышащий организм. Прекрасный и смертельный. Каждый шаг – риск: лианы шевелятся, цветы плюются ядом, а под ногами копошатся рои насекомых, способных прожечь плоть до кости за секунды. Двигаемся быстро, но осторожно.