"Фантастика 2024-149". Компиляция. Книги 1-24 (СИ), стр. 1506

Прекращаю вызов и выдыхаю; тру пальцами переносицу.

— Думаешь, скафандр понадобится? — спрашивает Джейсон, подходя ближе.

Убираю руку от лица и поворачиваюсь к нему.

— Не знаю. Надеюсь, нет. — Я пилот, я не капитан корабля. Мне под силу летать на запредельных скоростях, уворачиваться из-под обстрела, уходить от погони, но не контролировать целое космическое судно. Черт, мне нужен Эшли.

В этот момент дверь рубки открывается, и на пороге появляется первый пилот, чья физиономия выглядит не менее мятой, чем его форма — позорище. Тод Миллиган, тебя-то мне и не хватало, чтобы сорвать на ком-то злобу…

Под моим тяжелым взглядом пилот замирает, а потом даже оглядывается назад в коридор, откуда пришел, очевидно, раздумывая, не сбежать ли, пока не поздно.

— Уволю к чертовой матери, — предупреждаю. — Чтобы завтра же избавился от всего запаса спиртного. Это ясно?

Миллиган часто моргает, будто ему сложно сфокусироваться на моем лице.

— Так это… выпили же все.

— Ты что, пил? — очень вовремя ахает Ларсон.

— Так это… — продолжает моргать первый пилот. — Смена же не моя. Вот, расслабился немного. Так это…

Боже, как я могла так ошибиться? Тод Миллиган — тоже обладатель прекрасных рекомендаций. И на собеседовании никаких «так это» не было. Кто же знал, что он любитель выпить, который умудрится протащить на корабль алкоголь?

Мне становится не по себе: а вдруг я ошиблась и в механике? Что если, думая больше о своей личной жизни, чем о работе, я набрала команду некомпетентных людей?

Так, мне надо срочно успокоиться.

— Вон отсюда, — грозно велю провинившемуся пилоту. — Проспишься — поговорим. Сейчас от тебя в любом случае не будет толка.

— Так это…

— Вон, — отрезаю и отворачиваюсь. Спорить с пьяным у меня нет никакого желания. И почему Пудли так долго идет до шлюзового отсека? — Вызови сюда программера, пожалуйста, — прошу Ларсона. Стыдно признаться, но не могу навскидку вспомнить имя.

— Конечно, мэм. Сейчас, — понятливо кивает второй пилот и тянется к интеркому. Хоть кто-то тут серьезно относится к своим обязанностям.

Оборачиваюсь и удовлетворенно отмечаю, что Миллигана и след простыл. Ну, получит он у меня, когда проспится.

Ищу глазами Джейсона, который вроде бы только что стоял рядом со мной, и нахожу у стены, с сосредоточенным видом изучающего схему судна на ней.

— Что там? — подхожу.

— Вот тут, — Джейс протягивает руку и ведет пальцем по зеленой линии, обозначающей первую палубу, на которой и находится выход в шлюзовой отсек номер пять.

— Что? — не понимаю, но готова выслушать любые предложения — я не настолько дура, чтобы не отдавать себе отчет в том, что и моя компетентность в управлении целым космическим кораблем оставляет желать лучшего.

— Раз уж ты сказала механику надеть скафандр, то, может, стоит пойти дальше? — поясняет Джейс свою мысль. — Жилые каюты находятся на второй и третьей палубах. Возможно, следует полностью перекрыть на время первую?

Поджимаю губы, рассматривая схему и расположение на ней блок-дверей. Даже если шлюз не закроется с рычага, выход в шлюзовой отсек запечатан. Не станет же Пудли его открывать и пытаться выйти в отсек с распахнутым шлюзом?

Однако я четко знаю одно: в космосе лучше перестраховаться, чем потом посыпать голову пеплом.

Оборачиваюсь к пилоту.

— Слышал? — Получаю кивок. — Удостоверься, что Пудли уже прошел на первую палубу и заблокируй ее. Откроем, когда все сделает.

Ларсон кивает, и его пальцы начинают летать над пультом управления — проверяет по камерам перемещения механика. Боже, хоть бы мы только перестраховывались…

— Только что вышел на палубу, идет к шлюзовому отсеку, — докладывает Ларсон.

— Перекрывай.

— Сделано, мэм.

— Хорошо. — Обнимаю себя руками и барабаню пальцами по рукаву формы. Дурное предчувствие не оставляет. Что за системный сбой? С чего бы? Это судно проверяли так, как не проверяют личный лимузин Рикардо перед поездкой — а уж его шерстят разве что не на молекулярном уровне.

— Вызывали? — В рубке появляется программер, смуглокожий худощавый молодой человек лет тридцати с серьгой-колечком в левом ухе. — Здравствуйте, капитан Морган.

Интересно, почему я помню эту серьгу, а имя нет? Морган, что в последнее время творится в твоей голове?

— Здравствуй, — откликаюсь. Киваю на пульт управления. — У нас ЧП. Проверь систему, пожалуйста.

Несмотря на позднее время, программер бодр и, похоже, ничуть не взволнован тем фактом, что его внезапно вызвали в центр управления кораблем.

— Сейчас пробегусь, — обещает с улыбкой и проходит к пульту, зачем-то засучив рукава.

Вспомнила! Роман Ри! Его же мне еще рекомендовал Стив Кленси, программер с «Прометея». А уж тот точно знает, кто из его коллег что из себя представляет. Что ж, хоть здесь есть надежда на то, что я не ошиблась в своем выборе.

— Рэй, докладывай, — не могу больше ждать и вызываю механика.

— Я тут, — раздается тяжелое дыхание в ответ — в скафандре не очень-то поболтаешь. — Сейчас попробую закрыть. — Из динамика раздается звук битого стекла — все верно: рычаг для ручной блокировки шлюза обычно находится в специальном защитном корпусе, чтобы его никто не дернул по глупости или по неосторожности. — Тугой зараза, — комментирует Пудли свои действия. — Тьфу ты!.. Сейчас. Поддается…

И в следующий миг из динамика доносится звук взрыва, а лайнер вздрагивает. Обзорный экран показывает оплавленные осколки, отлетающие от левого борта судна. Внезапно повисшую мертвую тишину разрезает звук сирены.

— Вашу ма-а-а-ать! — хватается за голову программер.

— Пудли! Пудли! — ору в комм. Он же был в скафандре — значит, шанс был. Но в ответ все те же помехи. Бросаюсь к пульту управления, чтобы посмотреть своими глазами, что произошло с отсеком. Но это дохлый номер — камеру тоже снесло взрывом. — Он был в скафандре? — набрасываюсь на белого как мел второго пилота, следившего за Пудли по видео, когда тот подходил к отсеку.

— Ему мешал шлем…

Черт! Черт! Черт!

— Морган, — окликает меня Джейс, и уже от тона его голоса мне хочется провалиться на месте.

Риган указывает на обзорный экран, куда уже во все глаза смотрят и программер, и второй пилот. Причем белый цвет пилотского лица плавно перетекает в зеленый.

Прямо перед носом нашего лайнера проплывает нижняя половина человеческого тела. В скафандре.

Упираюсь ладонями в край панели управления, чтобы не упасть. Стою между программером и пилотом. Джейса не вижу — он где-то сзади. Зато эти двое смотрят на меня с таким видом, будто сейчас я открою рот и все наладится, как по мановению волшебной палочки.

Нет, ребята, это так не работает.

— Сирену выруби, — прошу.

Это явно не те спасительные слова, которые ждет от меня Ларсон. Тем не менее команду выполняет. Становится тихо. Как в склепе.

Слова… Если бы я знала те, что способны вернуть разорванного надвое человека к жизни, то непременно бы их произнесла, шептала бы неделю, как заклинание, лишь бы был толк. Но таких слов еще никто не придумал.

Поэтому молчу.

***

— Внимание, пассажиры! — стараюсь, чтобы мой голос звучал максимально бодро. — У нас произошли небольшие технические неполадки. — Да простит меня бедный Рэй Пудли за «небольшие». «Тридцать пять лет. Не женат. Детей нет»… Почему теперь я помню строки из его досье, будто специально заучивала их наизусть? — Просим всех оставаться в своих каютах. Ничего страшного не происходит, но в целях безопасности оставайтесь, пожалуйста, на своих местах. Ложитесь спать. Если кто-то был в гостях, оставайтесь там до утра, не выходите в коридор. Мы сообщим вам, когда можно будет спокойно передвигаться по лайнеру. Охрана, прошу проинспектировать коридоры и убедиться, что все поняли последнее распоряжение. Капитан Морган из рубки лайнера X-C987. Спасибо.

Отставляю от себя микрофон интеркома. Меня мутит, а образ изуродованной половины тела несчастного механика будто бы отпечатался на моей сетчатке. Хочу это развидеть и не могу.