"Фантастика 2024-149". Компиляция. Книги 1-24 (СИ), стр. 1436
Хм, а это действительно здорово…
— Право, лево, прямо! — выкрикивает Миранда.
Слушаюсь раньше, чем успеваю осмыслить. Понимаю, что произошло, только после того как вышка, огромная металлическая конструкция, остается позади.
Невольно начинаю замедляться: если бы она не крикнула, а я не послушался, наши ошметки разлетелись бы на несколько километров от места столкновения.
— Не тормози, — велит жестко. — Радар эту длинную дуру не видит, а из-за тумана ты бы не смог ее разглядеть сам, так что все нормально. Я знаю эти места.
Действительно, «эти места». Потому что мы уже за пределами города, под нами темнеет огромный лесной массив, раскинувшийся, вероятно, на сотни километров — мы летим с умопомрачительной скоростью, но никак не можем его преодолеть.
— Забирай левее.
Не соизмеряю скорость и свой поворот. Нас заносит, разворачивает в воздухе. Будь мы в транспортной сети, точно снесли бы все и всех, оказавшихся поблизости. То, что та вышка осталась далеко позади, — тоже удача.
Выравниваю летательный аппарат, здорово струхнув: еще миг — и нас бы перевернуло вверх тормашками.
— Хорошая реакция, — комментирует Морган. Не похоже, чтобы ее взволновал мой корявый поворот. — Теперь ниже. Правее.
На такой скорости, будучи сам за панелью управления, я еще не летал. Даже прошлый полет с Мирандой — всего лишь цветочки.
— Снижайся. Там есть поляна, — указывает пальцем в монитор с картой на панели управления.
Когда скорость перестает быть такой бешеной, я и сам начинаю ориентироваться в пространстве и соотносить наш маршрут с движущейся точкой на схеме. Хотя еще минуту назад просто летел в никуда.
Перед нами и правда поляна. Большая, почти идеально круглая, обрамленная густым лесом по всему периметру. Покуда хватает глаз — пожухлая трава; ни одного пня или поваленного дерева, что бы говорило о том, что поляна искусственного происхождения.
— Здорово, правда? — выдыхает Морган, расслабленно откидываясь на спинку сиденья и все еще кутаясь в мою куртку, хотя в салоне тепло. Или это мне стало жарко от выброшенного в кровь адреналина?
— Здорово, — соглашаюсь, глуша двигатель. Сам не знаю, что именно имею в виду: поляну, или наш полет, или все вместе.
— Джейс, у тебя талант, — говорит капитан. Отщелкивает свой ремень, демонстрируя, что не собирается отправляться в обратный путь прямо сейчас.
Следую ее примеру, несмотря на то что ремни безопасности в клиркийском флайере очень удобные и прямо-таки неощутимые.
Поворачиваюсь к ней. Усмехаюсь.
— В чем талант-то?
В моем понимании, я просто выполнял команды опытного пилота: правее, левее, выше, быстрее.
— Ты еще спрашиваешь, — Морган смеется. — Да половина твоих однокурсников наложили бы в штаны от такой скорости. — Да, штаны у меня сухие, в этом я преуспел. — Скажи, ты контролировал флайер? — Ловит мой взгляд.
Должен был, по идее, не так ли? Но смысла врать не вижу: я ведь на самом деле хочу научиться летать, по-настоящему, а не по прямой от пункта А до пункта Б.
— Только чтобы не кувыркнуться.
— А запаниковал бы — кувыркнулись бы, — подтверждает кивком. — Тебя занесло-то всего раз. Так что правда, ты молодец.
Не стану врать: похвала мне приятна. Однако по-прежнему не вижу ничего умного или талантливого в своих действиях: просто положился на удачу и опыт спутницы и понадеялся, что пронесет. Пронесло.
Морган внимательно следит за моей реакцией.
— Не любишь, когда тебя хвалят? — интересуется.
Кто же этого не любит?
Пожимаю плечом.
— Просто предпочитаю знать, что похвала обоснована.
— Поверь моему опыту — обоснована, — отрезает. Отодвигает кресло, устраивается поудобнее, перекидывает ногу на ногу. — Признайся. — Смотрит лукаво. — Тебе ведь понравилось? Скорость. Полет. Свобода.
— О да. — Не могу и не хочу скрывать улыбку. Все еще чувствую адреналин в своей крови. Закидываю руки за голову, сползая по спинке сиденья пониже. — Это было здорово.
Морган вздыхает.
Кошусь в ее сторону.
— Обожаю летать, — поясняет свой печальный вздох. — Но это все не то, что космос. А в космосе я теперь почти не бываю… Кто учил тебя летать? — быстро переводит тему. Не хочет жаловаться, понимаю.
Ну, не то чтобы меня именно «учили» в принципе…
Усмехаюсь.
— То там, то тут. Один показал одно, другой — другое.
Морган смотрит на меня с сомнением во взгляде — не верит.
— Пилоты в родне есть? — каким-то образом угадывает.
— Бабушка.
— Ого! — Ее глаза округляются. — Профессиональный пилот?
— Была, — киваю. — Пять «Крыльев».
Морган совершенно неприлично выругивается.
— Черт тебя, Джейс, я же говорю, врожденный талант!
Мне уже смешно. Если я талант, то что же за студенты приходят к ней на обучение?
— А ну, не смейся. — Миранда напускает на себя суровый вид, но я уже немного разбираюсь в выражениях ее лица и понимаю, что она шутит. — Значит так. — А вот теперь становится по-настоящему серьезной. — Смотри. Ты ушел в занос потому, что заложил вот такой угол поворота. — Ее тонкие пальцы с короткостриженными ненакрашенными ногтями пробегают по панели управления, и перед нами разворачивается голографический экран, на котором отражен «журнал» нашего полета. — Смотри. — Перематывает, увеличивает, запускает в замедленной съемке. — Видишь? — Киваю с умным видом. Нет, правда понимаю. На картинке моя ошибка видна совершенно отчетливо. — А если бы ты сделал вот так… — Колдует над панелью: флайер на экране выполняет команду и входит в поворот плавно и красиво, несмотря на скорость. — Понял?
— Вполне, — отзываюсь.
Понять и повторить не одно и то же, но с пониманием проблемы точно нет.
— Повторишь на обратном пути.
Попробую. Почему бы и нет? Если мы не убились по дороге сюда, то, возможно, выживем и на пути в обратную сторону.
Киваю, подтверждая свое согласие.
— Вот и славно. — Морган улыбается и берется за ручку двери. — Пойдем, подышим свежим воздухом, что ли? На дорожку.
Судя по тому, как ветер качает верхушки деревьев, воздух — очень свежий.
Выбираюсь из флайера вслед за капитаном. Осматриваюсь.
На самом деле, изнутри кажется, что снаружи гораздо холоднее. За счет того, что поляна огорожена деревьями со всех сторон, тут даже тепло. Солнце уже клонится к закату, но все еще светло. Под ногами шуршит листва. А воздух и правда свежий. Пахнет сухой травой и хвоей.
Здесь… хорошо и спокойно.
Поворачиваюсь к Морган и с удивлением обнаруживаю, что она забралась на капот флайера прямо с ногами, не заботясь о том, что может его поцарапать или погнуть. В мою сторону не смотрит. Сидит, обхватив колени руками, и подставляет лицо лучам заходящего солнца. В ее и без того блестящих волосах отражается закат. Волосах, преследующих меня во снах…
Встряхиваюсь, избавляясь от наваждения. К черту эмоции. Мне нужно что-то, что я мог бы бросить альфакритской разведке, чтобы хоть на время усыпить их бдительность.
Подхожу.
Миранда наконец вспоминает о моем присутствии и приглашающе кивает на место на капоте рядом с собой. Нет, свое чудо техники она точно не бережет.
Принимаю приглашение, сажусь, но аккуратно и на край. Ободрать такой аппарат грубыми ботинками — сродни святотатству.
Решаюсь.
— Рикардо Тайлер поверил? — спрашиваю.
Морган мрачнеет, морщится.
— Вроде да. Подозревает, но не утверждает. Он пока ненадолго отвлекся, но это же Рикардо — с ним никогда нельзя терять бдительность. Так что извини, придется поиграть еще немного.
Мне не кажется, что это место пригодно для «игр». Отсюда за нами могут следить разве что со спутника. Но свою мысль не озвучиваю — неважно, мне нужно другое.
— Отвлекся? — Делаю заинтересованное лицо.
Нет, черт возьми, мне на самом деле ни капельки не интересны ни Рикардо Тайлер, ни его секреты. Хочу смотаться с Лондора, куда меня занесло не иначе как ветром невезения, обезопасить сестру и избавиться от надзора РДАКа.