Клятва Горца. Заберу тебя себе! (СИ), стр. 4
- Вот это очень красиво, конечно,- произносит эффектная девушка в модных очках с роговой оправой,- у Вас фантастически красивая грудь. Высокая, пышная, но в то же время, не покушающаяся на ваше изящество, Жадият. Такое тело бывает только от тренировок- и то, не силовых.
- Я танцевала…- произношу тихо. И с какой-то такой щемящей горечью… Мне больно говорить и думать о том, что танцы теперь в прошлом… Я даже на праздниках теперь не имею права танцевать. Потому что по нашим законам разведенная женщина не имеет права показывать себя слишком рьяно и открыто. Ее удел- скромность, стеснение ее бедственного положения, осознание того, что она ошиблась. Да, все равно ошиблась, ведь в любом случае, как ни парадоксально, в разводе всегда винят женщину…
- Видно… Ваши мышцы в идеальной естественной красоте,- она слегка затягивает корсет сзади. Силуэт русалки делает меня и правда точеной. Я бы хотела такое платье на свою свадьбу… Настоящую свадьбу… Искреннюю… за любимого…
- Но нам, к сожалению, такая красота не подходит… Слишком смело для восточного торжества…
Я опускаю глаза.
Стилистка смотрит на меня и чуть наклоняется.
- Вы такая красавица, Жадият. Вгляда не оторвать…
- Спасибо,- обычные комплименты ничуть не радуют. Потому что от этой моей красоты только лишь проблемы… Больно и страшно… Что будет дальше?!
- Жадият,- тон девушки становится еще ниже,- я приехала из Москвы и… у нас с вами есть общий знакомый…
Я в надежде вскидываю глаза на ту, кто еще минуту назад казалась бесконечно чужой… О чем она?
- Владлен. Игнатов. Помните такого? Из хореографического… Это мой брат.
Она говорит- а мое сердце разрывается на сто тысяч маленьких «а вдруг»…
Владлен- мой согруппник. У нас были очень хорошие теплые отношения. Ничего предосудительного. Он родился в республике, проучился тут, даже танцевал несколько лет в ансамбле у моего папы- тот говорил, что у него феноменальные данные. А потом уехал в Москву- покорять столицу и идти дальше. А я вышла замуж…
- Так получилось,- продолжает девушка,- что я получила этот заказ на ваш образ. Сразу рассказала кузену- ведь не каждый раз предстоит поездка в республику, откуда родом твой близкий родственник. И тут началось самое интересное- я сказала ваше имя, навели справки и…
Вот в этом ее «и» было столько… надежды моей…
Голос девушки становится еще ниже.
Она протягивает мне сложенную в маленький треугольник записочку.
- Это письмо от него. Владлен готов помочь, если нужна помощь. А мне кажется, она вам нужна… Просто… Заин Шейхисламов явно не тот мужчина, за которого хотела бы выйти порядочная девушка, да и… слухи разные ходят о вас и вашем бывшем муже… даже здесь девочки в салоне перешептываются.
Каждое ее слово- ножом по сердцу. И еще больше сомнений…
- Ему звонить не стоит. Но можете звонить мне как стилисту. Я еще неделю буду в республике. И… могу помочь. Как минимум, могу передать ваш ответ на его письмо…
Я не теряю времени. Быстро открываю бумажку и пробегаюсь глазами по строкам.
Владлен дружен со многими ребятами с нашего курса. Промою позорную историю в курсе все, наверное. И что Саид вернул, и что женился на другой, и что вдруг из ниоткуда вылез его друг и они собираются с ним провернуть грязное дельце… Он предлагает помочь бежать. Начать новую жизнь в Москве. Работать… Читаю- и чувствую, как впиваются усы корсета в плоть. Да, я хочу! Хочу этого! Я мечтаю вырваться из этого плена! Сейчас, чувствуя себя на протяжении уже второго часа просто куклой, манекеном, это желание стало столь осязаемым, столь реальным…
Почему я должна отвечать за честь дочерей дяди Али?! Почему я должна жертвовать собой ради пресловутых традиций?! Я не хочу этого! Я не хочу Саида! Его прикосновения к моим рукам сегодня утром до сих пор горят ожогами. Меня просто убьет его близость! Нет! Нет же!
- Передайте ему, что я согласна…- произношу тихо, едва не падая под тяжестью платья, расшитого тысячами бисеринок.
- Вы уверены?- напряженно отвечает сестра Владлена,- это важный шаг. Передумать будет сложно. Играть с такими людьми, как Саид и Заин- себе дороже.
- Скажите, что я должна сделать? Как это организовать?
Девушка смотрит на меня, закусив губу.
- На этот случай у нас уже придумана схема… Вы должна отыграть свадьбу… Уединиться с Заином на хельвет. Как понимаю, он у вас все равно фиктивный. Нужно будет подлить ему снотворное в чашку. После этого мы сможем выкрасть вас из отеля через задний ход. Вот такой план. Что скажете? Это единственное время, когда око Саида и Али не будет направлено на вас целиком и полностью. А Заина мы усыпим…
- Я согласна,- говорю твердо, а потом добавляю,- и платье мы выбираем именно это!
Глава 6
Фата тяжело ложится на плечи, как белый туман - будто не ткань, а тишина, которой укутали мое имя, мою волю, мое дыхание. Я вижу сквозь нее огни - сотни глаз, сотни лиц, а над всем этим звенит зурна, как будто сам воздух призывает к покорности.
Глаза в пол, строптивая. Не смотри на мужчину, как равная…
Меня выводят - медленно, торжественно, будто я не человек, а обет. Подруги невесты, которые едва знают мое имя, поправляют подол, за спиной шелестят шаги. Белое платье цепляется за ковер, за время, за мое прошлое.
Музыка становится кромче. Меня выводят в гостиную. Передо мной появляется Заин… Лицо спокойное, почти равнодушное. Но эти глаза… Они как всегда смотрят слишком выразительно. В его руках букет - огромный, тяжелый. Он протягивает его мне…
Свет падает на мои глаза и даже через дымку вуали, меня скрывающей, мы встречаемся взглядами…
Толпа шумит. Хлопают, кто-то выкрикивает пожелания счастья. Инсинк заставляет поднять глаза. Я замираю… Саидов… Он стоит напротив, в черном костюме, неподвижный, как камень. Его взгляд - сталь под пеплом. На лице играют желваки. Он бдит. Он считывает каждый мой вдох, каждое движение рук.
Он знает, что все это - спектакль. Что этот брак фиктивен, создан лишь для того, чтобы вернуть меня. Чтобы снова запереть меня в клетке.
Нас ведут вниз. Мы садимся в праздничный кортеж. Под гул клаксонов выезжаем шумной гурьбой. Когда оказываемся у самом пафосного банкетного зала республики, я нервно сглатываю.
Флористы, дизайнеры, кулинары…
Сколько же вложено в эту свадьбу? Зачем? Зачем это Заину?
Стилист сказала, что он просто хочет красивый пир в традициях. Самир утверждал дяде, что это заткнет дурные языки, кто будет говорить, что наш никях с Заином был недействителен. А я… Я просто смотрела на эту роскошь и испытывала жалость по поводу того, что за эти деньги можно бы было накормить целую армию…
Мы сидим на помпезном постаменте.
Тосты, песни, танцы молодых…
Я чувствую, как все нас обсуждают. Чувствую на себе придирчивые взгляды. Чувствую, как почва горит под ногами. Я еще не поднимала фату и мой наряд в целом скрыт… Сейчас я даже переживаю, что слишком открытая… Но… в моменте, в порыве протеста я хотела именно такое платье. А сейчас переживаю.
Вот так у меня всегда. В самый ответственный момент я даю заднюю. Не решаюсь на радикальный шаг…
Вдруг Заин поднимается.
- Пойдем, - говорит тихо, почти шепотом.
За весь вечер это едва ли не первое его обращение ко мне…
Я не сразу понимаю, о чем он. Потом - слышу первые удары барабана. Лезгинка. Парный танец жениха и невесты.
Толпа расступается. И я выхожу на середину зала.
Минутное затишье сменяется драйвом.
Музыка рвется - стремительная, горячая. Ноги сами находят ритм, плечи оживают, руки - крылья. Я кружусь, будто изгоняю из себя страх, долг, все, что навязали мне. Только в танце я свободна! В этот миг я не невеста. Не жена. Не дочь. Я - пламя.
С каждым ударом барабана я чувствую, как фата падает с головы, как за мной остается только белый след ткани. Люди кричат, хлопают, свистят. А я все танцую… Кружусь, как только я умею- до головокружения, до онемения конечностей. Останавливаюсь, чувствуя, как волосы разметались из прически. Знаю, что сейчас мой наряд видно целиком, ведь фата, наконец, сзади.