Materia Prima 1-8. Компиляция (СИ), стр. 212

— Форсайт.

— Форсайт, — согласился он.

Рыцарь в белом плаще первым подошел к механизму, провозился пару минут, а затем что-то нажал, и дверца открылась сама собой, выпустив облако белесого пара. Тут же к нему подбежали двое бойцов. Они бережно вытащили тело, а дверца закрылась автоматически. Тут же подскочили еще двое, но теперь уже в их руках были шикарного вида носилки — белый шелк и золото.

Тело уложили на носилки, капитан рыцарей снял свой плащ и бережно укрыл им человека. Из-за их спин и всех этих доспехов мне было не видно, кто там лежит. Но мне и не хотелось, если уж на то пошло. Всё равно узнаю, но предпочту оттянуть этот момент на попозже.

— Ключи не ошиблись, — произнес человек с книгой и свитками.

— Ключи никогда не ошибаются, — раздраженно и с излишним пафосом ответил священник. — Ошибаются дураки, что не умеют их читать.

— Хорошо, хорошо, — усмехнулся книжник. — В этот раз ты не ошибся. Доволен? Только это ничего не меняет.

— Мессия прибыл в мир сквозь железные врата. Это меняет всё.

— Пока что это просто голый человек, который не факт, что вообще хоть что-то может.

— Посмотрим. Будущее само расставит фигуры в правильном порядке. Мы можем лишь наблюдать, как свершается великий замысел. Капитан, уходим.

Компания построилась, спрятав в центре безоружных мужчин и двух воителей с носилками. Но прежде чем они успели покинуть помещение, запись остановилась.

Я лишь тяжело вздохнул, потер лицо руками. Не хочу смотреть. Но от того, увижу ли я лежащего человека или нет, факт никак не изменится. Всё уже произошло.

Я прошел сквозь проекции рыцарей и остановился возле носилок. Вгляделся в лицо человека, что лежал там. Темнокожий парень, мой ровесник, потомок народа из Нью-Афро, но родился и вырос в Москве, так что на глобале говорит без акцента.

Мы учились на одном потоке пару лет, а потом встретились уже в день перехода в Изнанку. У него был незарегистрированный синт, которого доку не хватало.

— Боже, что за бред? — закатил я глаза. — О чем я вообще думаю? Вся моя жизнь, сраный набор нулей и единиц.

— Хуже, босс. Тут другая кодировка, так что вся твоя жизнь, набор разноцветных кубиков.

— Супер. Спасибо, братан, очень помог.

— Эм… Вероятность сарказма — семьдесят шесть процентов, вероятность нервного срыва — восемнадцать. Надо усилить выработку…

— Помолчи, а?

— Понял. Сарказм, всё-таки.

Я посмотрел на застывшее лицо Чада. Выглядит точь-в-точь, как в день, когда мы вошли в портал. Чад — мессия форсайта. Мда, этому Логосу писец, несите следующий.

— То есть я правильно понимаю, Чада встречает делегация крутых технорыцарей, экипированных в полный фарш. Несут его на шелковых носилках, какой-то явно крутой перец своим плащом укрыл. А меня нашли мусорщики со свалки, впечатали башкой в пол, отсобачили руку… Суббота, я не тебе… А потом еще и в рабство продали в какой-то дыре. Ничего не пропустил?

— Всё так, босс.

— Вопрос на петабайт синта. Почему он, а не я?

— Отличный вопрос. Для ответа на него мы возвращаемся к нашей программе.

— Ох ты ж… Четверг, вопрос был риторический, не надо на него отвечать. Пожалуйста, я не хочу.

Снова появилось окно дополненной реальности с модулем управления программы «Да придет Спаситель». А дальше Четверг сам начал показывать те вещи, на которые я сначала не обратил внимания.

В программе был ключевой слепок. Это не мир сгенерировали. Это сгенерировали жизнь человека, а мир достроили буквально вокруг него.

У человека был момент рождения, затем детство, юношество, школа, студенчество, путешествия, работа, отношения, деятельность, хобби, творчество и полная свобода действий. Человек не знал, что он создан нейросетью сверхпоколения, он не знал, что живет в вымышленном мире, который существует лишь в пределах области его внимания.

Вот захотел человек слетать в Африку. Программа взяла всё, что уже было сгенерировано по поводу Африки, и доделала материк до состояния, когда его можно посетить. Человек улетел из Африки и больше там ничего не происходило.

И самое паршивое, самое мерзкое, что этим человеком был Чад. Все мои расплывчатые воспоминания, все знания, это простейший слепок личности. Нейросеть сгенерировала меня буквально на полдня.

Была какая-то обобщенная информация времен студенчества, когда Чад мог меня видеть, но там данных ровно столько, сколько требуется массовке.

А затем нейросеть отправляет Чаду электронное письмо, мол, нужен незарегистрированный синт для путешествий в иную реальность. Нейросеть ведет с ним диалог и приглашает на встречу. И только на следующий день был создан я.

Меня сгенерировали всего на полдня. Вся моя жизнь была впихнута буквально в одно мгновение.

— Получается, я даже тебя не создавал, — произнес я. — Четверг, ты тоже плод воображения нейросети.

— Ты клал на законы Айзека-Тьюринга, так что не удивляйся, что они положили в ответ.

— Прокатит отмазка, что это не я, а что меня таким создали?

— Юмор, это хорошо. Неплохо держишься, босс. Но отмазка совсем уж детская. Ты никогда не винил других в своих бедах, а всегда честно сам нес ответственность за свои поступки… Потому что тебя таким создали, аха-ха… Кхм. Извини, босс, настройки глюканули, видимо.

— Не переживай. Юмористическая картошка наверняка быстро обретет популярность в Логосе.

— Провожу дополнительную калибровку настроек. Не шутить про маленький член, не шутить с ранимыми ИИ, не шутить… Так, что там еще было… Милфхантеры, точно!

— Четверг.

— Ау?

— Я в порядке, не напрягайся. Спасибо, что не даешь сойти с ума, но давай не перегибай.

— Принял, — ответил мой компаньон более спокойно.

Я же принялся рассматривать механическое дерево. На записи жидкостей в колбах оставалось в лучшем случае треть. Теперь понятно, почему Чад выглядел таким бодрым, а я будто голодал всю жизнь. Меня буквально слепили из остатков. По остаточному же принципу. Скорей всего это техническая ошибка, я зашел в портал вместе с Чадом и нейронка решила, что надо напечатать оба слепка.

Меня даже не планировали создавать — я просто побочный продукт, получившийся случайно.

— У Чада был браслет? — спросил я.

— Черный браслет у темнокожего парня в таком-то качестве записи? Как я должен был его разглядеть?

— Четверг.

— Ладно, был.

— Но у Чада не было ИИ, он сам говорил мне. Он не сможет управлять браслетом.

— Скорее это настройка техники по умолчанию. Предполагаю, что браслет печатается и программируется автоматически вместе с телом. Как бирка или штрих-код.

— С правами руководителя?

— Что тебя удивляет? Вряд ли рядовой персонал может позволить себе биопечать.

— Тоже верно. Но все равно что-то не сходится, — покачал я головой. — Что-то во всей этой истории не вяжется. Слишком много несостыковок. Есть еще записи?

— Нет. Если и были, то в базе их не осталось.

— Кто запустил печать? Кто запустил генерацию слепка личности? Это же не само по себе заработало.

— Бритва Оккама. Самый простой ответ наверняка и есть верный. Раз Церковь Форсайта забрала отсюда своего мессию, значит, они его и напечатали.

— Хах, — я запрокинул голову, пытаясь собраться с мыслями. — Напророчили конец света, а затем под собственное пророчество решили создать условия? Как сказал бы несуществующий док: «Только и умеют, что подгонять факты под свои предсказания, нострадамусы недоделанные».

— Выходит, что так. И какой теперь план? У нас не то что дороги домой больше нет, у нас, оказывается, даже дома никакого нет.

— Ну, не очень-то и расстроен, если честно. Как обычно, генерация — говно. Ни жратвы нормальной, ни условий для жизни.

— Я догадывался, что даже если бы тут был портал, ты бы не вошел в него. Вероятность такого сценария всего три и шесть десятых процента. Двадцать семь процентов, что вошел бы и в течение года вернулся обратно.

— О как. Откуда такие выводы?