"Фантастика 2026-197". Компиляция. Книги 1-18 (СИ), стр. 479
Алекс молча отступил, пропуская их внутрь. Его взгляд упал на мотоцикл за их спинами — старый, видавший виды чоппер с покореженным боковым прицепом и свежими царапинами на бензобаке. Авария.
— Что случилось? — его собственный голос прозвучал хрипло и отчужденно.
— Занесло на повороте, — быстро, путано заговорила женщина, пока Алекс усаживал парня на стул и начинал осматривать рану. — Срезали слишком близко, я не справилась с управлением… Он ударился рукой о дерево. Кажется, там стекло…
Рана была глубокой, с рваными краями. Алекс, не говоря ни слова, нашел аптечку — большую, укомплектованную им еще во времена, когда он думал, что может все исправить. Алекс достал шприц с обезболивающим.
Он работал молча, быстро, с той же точностью, с какой чинил моторы. Очистил рану, наложил швы, сделал перевязку. Его пальцы помнили каждое движение, они могли делать это с закрытыми глазами. Но внутри было пусто. Он смотрел на кровь, на бледное лицо подростка, и не чувствовал ничего, кроме легкого раздражения от того, что его разбудили.
— Спасибо, — тихо сказала женщина, когда он закончил. — Мы вам… сколько мы вам должны?
Алекс мотнул головой.
— Нисколько.
— Но как же?.. мы не можем…
— Идите, — перебил он ее. — Домой.
Они ушли, бормоча слова благодарности, уводя между собой опирающегося на сестру парня. Алекс закрыл за ними ворота, вернулся к раковине и снова помыл руки, смывая с них чужую кровь. Он посмотрел на свои пальцы — сильные, жилистые, покрытые старыми шрамами и свежими царапинами. Этими руками он когда-то собирал устройства, способные менять реальность. Этими же руками он только что зашивал рану простому пареньку. Казалось бы, разница невелика — и там, и там он чинил сломанное. Но тогда он творил. Сейчас — латал.
Он снова поднялся наверх. Бутылка виски поджидала его на тумбочке. Он пригубил прямо из горлышка, уже не чувствуя жжения, только губительный жар, расходящийся по венам. Он потушил свет и лег на спину, уставившись в потолок, в темноту, которая скоро должна была ожить кошмарами.
Они пришли, как всегда, без опоздания.
Снова ущелье. Вибрирующий горячий, словно из печки, воздух.
Алекс был в Пустошах. Однако что-то было не как прежде, совсем иначе. Он не мог понять что, но ощущал изменения всей кожей, казалось, сам воздух стал иным, горьким на вкус, вызывающим жжение во рту и груди.
И он услышал голос. Вибрацию, входящую прямо в сознание, пробирающую до костей.
«Где мастер? Где создатель? Система требует обслуживания. Протокол 734 "Очищение" активирован. Нужен ключ. Нужен доступ».
Алекс попытался закричать, сказать что-то, но не мог пошевелить ни одним мускулом. Он был парализован, пригвожден к месту этим бездушным взглядом.
«Обнаружен сбойный элемент. Носитель устаревших протоколов. Не несет угрозы. Не представляет ценности».
Багровый луч погас. Титан медленно, с невозмутимым безразличием, развернулся и сделал шаг, сокрушая скалу под своей ногой. Он уходил, оставляя после себя только грохот и пыль.
И тогда Алекс увидел людей. Десятки, сотни крошечных фигурок, пытавшихся бежать из-под чудовищных ступней. Он услышал их крики —пронзительные визги абсолютной, животной паники, которые обрывались, затоптанные в кровавую пасту.
Среди них он увидел знакомое лицо. Лиру. Она бежала, обернувшись на него, ее глаза были полны не страха, а упрека. Глухого, безмолвного упрека лично к нему.
— Ты мог нас спасти, — прошелестел ветер, и это был ее голос. — Ты должен был остаться. Ты…
Алекс вскочил. Все его тело было покрыто потом, сердце билось о ребра, словно испуганная птица о прутья клетки. Он сделал несколько глубоких вздохов, унимая колотящееся сердце.
Алекс подошел к окну и отдернул засаленную штору. Небо на востоке светлело, окрашиваясь в грязно-серые тона. Где-то там, за этим небом, за бесконечными световыми годами или тонкой пеленой между мирами, жили люди, которым он мог и хотел помочь. А он стоял здесь, беспомощный, и пил дешевый виски, чтобы забыться.
Он опустил штору и повернулся к комнате. Его взгляд упал на гаечный ключ, валявшийся на полу с вечера. Он поднял его. Тяжелый, холодный, надежный кусок стали. Просто инструмент. Не более того.
Сжав ключ в белой от напряжения руке, он швырнул его в стену. Удар выдался громким, удовлетворяюще громким. На штукатурке осталась глубокая вмятина.
Он тяжело опустился на кровать, уткнувшись лицом в ладони. Тишина давила на уши, становясь невыносимой. Она была громче любого гула титанов. Потому что в этой тишине он слышал только одно — тиканье часов, отсчитывающих время, которое он тратил впустую. И тихий, настойчивый шепот, который уже не могла заглушить ни одна бутылка. Вина за смерть Лиры жгла его изнутри раскаленным железом.
Рассвет наступал. Приносил с собой не облегчение, а лишь обещание нового дня, точно такого же, как предыдущий. Дня, полного мелочей, которые он ненавидел. Дня, который отделял его от следующей ночи и следующих кошмаров.
Алекс Стил больше не пытался уснуть. Он сидел и ждал. Ждал утра, первых клиентов, ждал, когда можно будет снова открыть бутылку. Он ждал, чувствуя, как с каждым часом что-то важное и непоправимое безвозвратно уходит.
Глава 2. Забытый поршень
Бар «Забытый поршень» не значился на картах города. Он существовал в слепой зоне, в промышленной пустоши между умирающим заводом и заброшенными железнодорожными депо. Сюда не заезжали случайные люди. Сюда приезжали те, кто хотел исчезнуть.
Алекс припарковал свой «Триумф» в стороне от других байков, в глубокой тени, отбрасываемой громадой газгольдера. Он просидел в седле еще несколько минут, слушая, как остывает двигатель, издавая тихие, металлические щелчки. Он смотрел на низкое, приземистое здание из силикатного кирпича, у которого не было видно ни одного окна. Лишь тусклая неоновая вывеска в виде поршня, половина букв в которой не работала, мигала над дверью, окрашивая асфальт в больной сиреневый цвет.
Ему не хотелось туда идти. Но тишина мастерской и четыре стены его комнаты стали давить на него с такой силой, что еще час там — и он сойдет с ума. Алкоголь в одиночестве уже не помогал. Ему нужно было хоть какое-то подобие шума, чужая жизнь, пусть и такая же убогая, как его собственная. И еще — женское тепло. Любое. Лишь бы на мгновение забыть другое лицо, другие глаза, которые преследовали его во сне.
Он толкнул тяжелую дверь, обитую старым дерматином, и его окутало густое, почти осязаемое марево: запах дешевого пива, старого табака, жира и немытых тел. Звук — гул приглушенных разговоров, скрежет шаров на бильярдном столе, заезженный хард-рок из колонок с хрипящим динамиком.
«Забытый поршень» был не баром, а убежищем. Убежищем для тех, кому не нашлось места в чистом, отлакированном мире за пределами этой промышленной зоны. Здесь засиживались старые байкеры, чьи лучшие годы остались где-то в восьмидесятых, их косухи были украшены нашивками мертвых клубов. Здесь же толклись молодые, злые пацаны с пустыми глазами, искавшие легких денег и острых ощущений. И между ними — такие, как Алекс. Потерянные. Сломленные. Неприкаянные.
Он прошел к длинной, липкой от столетий пролитых напитков стойке и кивком показал на полку с виски. Бармен, массивный детина с бычьей шеей и лицом, не выражавшим ровным счетом ничего, молча налил ему двойную порцию в граненый стакан, даже ничего не спросив. Алекс был здесь уже столько раз, что стал своим. Своим в том смысле, что на него не обращали внимания.
Он нашел свободный столик в углу, в полумраке, под сломанным бра, и опустился на стул спиной к стене, привычным движением сканируя помещение. Старая привычка из Пустошей — всегда видеть вход и никогда не подставлять спину.
Первый глоток виски оросил горло. Он закрыл глаза, позволяя огню растопить ледяной комок в желудке. На секунду полегчало. Его взгляд автоматически скользнул по женским фигурам в баре. Искал не красоту, не ум, не характер. Искал возможность забыться. Хотя бы на час.