Стандарт ВОСС, стр. 5

Внизу живота потянуло. Знакомое, почти забытое за последние дни чувство. Оно вечно приходит не вовремя. Низ живота пульсирует напоминанием, и я зажмуриваюсь.

Но вдруг вспоминаю, какое сегодня число. Завтра должны начаться месячные, цикл, к счастью, у меня регулярный, и никогда не устраивает мне неприятных сюрпризов.

Ненавижу эти мучительные пять дней в месяц. Плевать на дискомфорт — из дома я выхожу крайне редко. Но вид крови… уже от одной мысли ладошки покрываются потом…

Я подскакиваю и иду в ванную.

В ящике под раковиной нахожу упаковку с одноразовым бельём для таких случаев. Их я перевозила из родительского дома в ручной сумке, чтобы потом не искать среди коробок в этом бардаке.

Одноразовое бельё — моё спасение. Так я не вижу крови. Она впитывается в этот странный, похожий на бумагу слой, и я просто... не вижу. Не знаю, в какой момент исчезает необходимость его смены. Просто меняю бельё каждые два часа на протяжении пяти дней. И ни разу не опускаю глаза вниз. И мир не рушится, пока я смотрю прямо перед собой.

Со стороны это, наверное, выглядит глупо. Но у меня есть страхи, о которых я не говорю в эфире. Их не вставишь в красивую историю про любовь к себе и принятие.

Надев бельё, чувствую облегчение. Теперь не о чем беспокоиться. Я выключаю свет в ванной и иду на кухню. Ставлю чайник. Достаю кружку с надписью «Королева драмы» — подарок от Кейт. Насыпаю заварку прямо на дно, и заливаю кипятком.

Телефон пиликает. Сообщение в директ.

«У вас очень гармоничное лицо».

Обычно я игнорирую личные сообщения. Но это перечитываю дважды. Я открываю аккаунт отправителя, чтобы понять, кто может сделать такой странный комплимент. Страница открыта, но ни аватарки, ни личных фото в ленте.

«Гармоничное лицо». Не «красивое», не «милое», а «гармоничное». Какая необычная оценка внешности…

Я решаю не отвечать просто потому, что не знаю как. В этот раз обычное вежливое «спасибо» вдруг кажется неуместным и слишком простым. Хочется, чтобы мой ответ соответствовал.

Поэтому я просто закрываю сообщение, нажав на крестик в углу экрана. В этом общение в сети и имеет преимущество. Можно сделать вид, что сообщение не прочитано, дав себе возможность продумать достойный ответ.

Я сажусь на диван с кружкой чая и укутываюсь в плед. Но почему-то снова открываю сообщение и долго на него смотрю.

Serotonin (Серотонин) — регулирует настроение, поддерживает чувство удовлетворённости, эмоциональную стабильность и сон.

III

Завтрашний рабочий день должен начаться с плановой операции в семь утра. Мне следовало бы лечь спать. Здоровый полноценный сон важен, чтобы рука не дрогнула в ответственный момент. Одно неверное движение способно стоить человеку жизни. Обычно этого достаточно, чтобы я без колебаний выбрал постель вместо бессмысленных ночных поездок.

Но сегодня всё летит к чёрту.

Я не устоял перед соблазном. Рванул по ночным дорогам города. К ней. Чтобы убедиться, что мне не показалось.

Стрелка спидометра ползёт вверх. Карта показывает, что до пункта назначения ехать восемь минут. Я крепче сжимаю руль и сильнее давлю на педаль газа. Пять. Мне хватит пяти.

Встречный ветер с силой бьёт в шлем. Двигатель урчит, отдавая вибрацией в ноги и ладони. Стоит чуть сильнее повернуть руль, и тяжёлый байк мгновенно откликается.

Для некоторых мотоцикл — это чувство свободы. Для меня — контроль над балансом. Когда ты мчишься на скорости, у тебя не остаётся права на ошибку. Как и в моей работе.

Вода из луж плещет в стороны под колёсами, как брызги крови. Шины скользят по асфальту под моим управлением резко, чётко — также, как скальпель по коже.

Только вместо маски — шлем. Вместо хирургических перчаток — мотоциклетные. А белоснежный халат сменился чёрной кожанкой.

Припарковав байк возле нужного ресторана, я остаюсь сидеть и вглядываюсь в дом напротив. Фасад из каменной отделки с панорамными окнами и французскими балконами. Это пятиэтажное здание с единственным подъездом построили совсем недавно.

Я в курсе, потому что собирался снять тут помещение на первом этаже для второго филиала клиники, где проводились бы консультации. Тогда это казалось удачным вложением. Удобное расположение, новый район, хорошая проходимость. Но передумал, решив, что в этом нет острой необходимости.

Я мог бы быть к ней так близко…

В некоторых окнах свет ещё горит. За шторами мелькают чужие силуэты. Но нужного разглядеть не удаётся. Я не отвожу взгляд, продолжая всматриваться.

Где же ты? Ты существуешь?

Я даже не знаю её имени, чтобы спросить у соседей, не в курсе ли они, где проживает незнакомка. В профиле значится только буква «Н». Этого слишком мало. С таким же успехом её могло вовсе не существовать.

Открыв на телефоне тот самый снимок вида из её окна, я пытаюсь примерно предположить, где находится квартира. Увеличиваю фотографию, перевожу взгляд с экрана на фасад, снова на экран. Но определить на глаз практически невозможно.

Дорога забита машинами, стоящими на красном светофоре. Не дойдя до пешеходного перехода, я лавирую между ними и оказываюсь на другой стороне улицы. Несколько водителей раздражённо сигналят мне вслед, но я даже не оборачиваюсь. Всё внимание приковано к дому передо мной.

Чёртов кодовый замок на высоком заборе.

Обхожу периметр в поисках входа или хотя бы незаметного места, чтобы можно было перелезть через ограждение. Шаг за шагом осматриваю забор, кусты, каждый тёмный угол. Но тщетно. Прохожие уже косятся на меня, когда я подозрительно рассматриваю дом, стоя в шлеме. Пожалуй, со стороны я действительно выгляжу странно.

Я возвращаюсь к главному входу. Останавливаюсь и ещё раз поднимаю взгляд на окна. Как вариант, можно просто написать ей: «Эй, я под твоим окном, выходи знакомиться». Скорее всего она не выйдет, но уверен, что из окна выглянет ради интереса. А мне достаточно для начала лишь узнать, в какое окно смотреть.

Со стороны раздаётся звук открывающейся двери и громкий смех, когда из подъезда выходят два подростка. Один что-то оживлённо рассказывает второму, размахивая руками. Отлично, это мой шанс.

Я отхожу в тень и жду. Сердце отбивает размеренный ритм, пока взгляд не отрывается от калитки. Как только они открывают её, я срываюсь с места и делаю вид, что бегу в их сторону.

— Придержите, пожалуйста! — выкрикиваю на ходу.

К счастью, вопросов у них не возникает.

— Спасибо, — обращаюсь к ним, а затем притворяюсь что ищу что-то в карманах. — Вот чёрт. Забыл ключи. Откроете дверь в подъезд?

Парни кивают, и один из них идёт со мной, чтобы помочь. Не сообразив уточнить, как я собираюсь попасть в квартиру без ключей, он не дожидается слов благодарности и возвращается к другу.

А я теперь стою в просторном подъезде. Здесь непривычно тихо. Где-то наверху глухо хлопает дверь, на несколько секунд слышатся шаги, после чего снова воцаряется тишина. Снять шлем так и не решаюсь. Не хочется лишний раз светить лицом под камерами. Вряд ли кто-то станет просматривать записи без причины, но привычка просчитывать последствия оказывается сильнее.

Поднявшись на второй этаж, я выглядываю из узкого окна и сравниваю его с фото. Несколько секунд внимательно изучаю ракурс, после чего убираю телефон. Нет, вид определённо не тот. Нужно подняться выше. Третий этаж тоже не приносит нужного результата.

Добравшись до четвёртого, в мозгу щёлкает. Я снова открываю фотографию и перевожу взгляд с экрана на улицу, сверяя детали. Совпадает.

На площадке только три квартиры. Я внимательно обвожу взглядом каждую дверь. Судя по ракурсу на фото, сомнений, какая именно квартира её, не остаётся.