Я (не) смогу тебе помочь (СИ), стр. 37

Но какой смысл сейчас говорить об этом.

Столько лет прошло, стоит ли ворошить прошлое. Александру, должно быть, очень больно было узнать, что он жил всё время во лжи.

Я настолько ушла в свои мысли, что невольно вздрагиваю, когда слышу ответ на свой вопрос.

— Чай, пожалуйста, если можно, — просит Александр.

Я иду и ставлю чайник, несу в зал остатки сладкого пирога, вазочку с конфетами и печеньем. Ставлю корзинку с фруктами, тарелочку с сыром. Завариваю чай.

— Александр, ты сейчас чай с молоком пьёшь или чёрный? — спрашиваю мужчину.

Раньше Сашка любил чай с молоком, но вкусы-то меняются.

— Если есть молоко, то можно с молоком, — его голос, мне кажется, грустным.

Возможно, это оттого, что мой вопрос его задел. Когда-то мы знали привычки и вкусы друг друга наизусть. Да особо и запоминать не приходилось, так как во многом мы совпадали. Нам нравилась одни и те же фильмы, и книги, увлекала одна и та же музыка, и даже в еде мы были одинаково неприхотливы и всеядны.

«Не нагнетай, Вася. Любишь ты преувеличивать. Если ему и грустно, то только потому, что причина для встречи совсем не располагает к веселью».

Я наливаю чай в большие бокалы и несу в зал. Слегка притормаживаю, когда вижу, что Сашка стоит перед шкафом и смотрит на нашу с Максимом фотографию.

Эта одна из моих самых любимых. В тот день мы с Максом были в гостях у его одноклассника Кости Малыгина. Максим предложил прокатиться на мотоцикле, и я согласилась.

Мы ехали неторопливо по деревенской улочке, а когда выбрались на окраину, то помчались быстрее.

Это было так чудесно. Мотоцикл мягко катил по просёлочной дороге, тёплый ветер трепал волосы, одуряющее пахло свежескошенной травой и земляникой. Крепкие мужские руки, увитые жгутами вен, надёжно держали меня в своих объятиях, я прижималась к груди своего парня и таяла от счастья. А Максим шептал мне на ушко, о том, как он вечером вознаградит меня за храбрость. Молодые, счастливые, влюблённые…

— Вы были очень красивой парой, прими мои соболезнования, — тихо произнёс Александр, — ты была с ним счастлива?

— Очень, — коротко ответила я, а потом добавила, — присаживайся. Давай будем пить чай. Угощайся.

Мы пьём чай и молча, поглядываем друг на друга. Я не знаю, стоит ли ему говорить, что я в какой-то мере в курсе его личной жизни. И о причине его прихода догадываюсь, так как заметила, что он принёс с собой пакет, который поставил на пол у дивана. Я предполагаю, что в этом пакете, наши с ним письма.

Значит, Сашка нашёл-таки эту злосчастную коробку, что хранила осколки наших сердец и нашей первой любви, и моя помощь ему в этом не понадобилась.

Но, возможно, нужна в другом: начать этот нелёгкий для нас обоих разговор. Неловкое молчание несколько затянулось, и я, вздохнув, спросила: — Что привело тебя в мой дом, Саша?

Он отставил бокал, посмотрел мне в лицо и как-то совершенно по-детски, беззащитно улыбнулся и произнёс: — В первую очередь, наверное, желание извиниться.

— За что, Саша? — моё недоумение было вполне искренним.

— Я думал о тебе плохо. Считал, что ты меня предала, обманула…

Я хмыкнула: — Можешь не извиняться. Я думала о тебе то же самое. Так что мы квиты.

— Василиса…

Он замялся, и я, понимая, что мужчина не знает, как продолжить рассказ, снова спросила: — И что же изменило твоё мнение?

Он помолчал немного, а потом, видимо, определившись, с чего начать, заговорил: — Три месяца назад умерла моя жена Лариса.

Я, опустив глаза, промолчала. Выражать соболезнование в связи со смертью этой стервы у меня никакого желания не было. Из моей памяти ещё не стёрлись её полные злобы слова, да и синяки ещё не полностью сошли с тела.

— А несколько дней назад с антресолей, куда я уже лет десять не заглядывал, каким-то непонятным образом выпала коробка, и её содержимое вывалилось наружу. Старые пожелтевшие конверты. Я вначале подумал, что Лариса хранила мои к ней письма, но когда начал их собирать, то обнаружил, что это не так. Это были наши с тобой письма, те, что я когда-то писал тебе, а ты писала мне. Вот только доставлены они, адресатам не были, а осели в доме моей жены, — он рассказывает, а перед моим внутренним взором мелькают картинки.

Вот Сашка идёт мимо шкафа, в его руке кружка с кофе. Я не вижу, что внутри, но почему-то уверена, что там именно кофе. Дверца шкафчика, что наверху, распахивается, и прямо перед его носом падает большая обувная коробка. Крышка отскакивает, и письма веером рассыпаются по полу. Мужчина недоумённо смотрит наверх, потом, отпив глоток, ставит кружку на стол и наклоняется над рассыпавшимися письмами. Собирает их до тех пор, пока в руки ему не попадает фото. Я вижу свою фотографию. Испорченную фотографию. Я помню, как наряжалась в тот день, как наводила красоту, крутила завлекалочки, рисовала стрелки, как улыбалась в объектив. Я хотела, чтобы Сашка глаз не мог оторвать от моего лица, а он его увидел вот в таком виде. На фото у меня выколоты глаза, выросли борода и рога, я сама себя с трудом узнала. Но Сашка, по всей видимости, понимает, кто перед ним. Он проводит пальцем по снимку, потом поднимает письма и начинает их перебирать. Садится на пол, вскрывает конверт, читает. Бережно складывает письмо и снова перебирает письма, некоторые из них довольно потрёпанные, видно, что их перечитывали, и не раз. На лице у мужчины растерянность сменяется изумлением, потом его лицо вспыхивает пониманием, он стонет. Потом сгребает письма и уносит на диван. Допивает свой кофе и одно за другим читает письма. Лицо у него при этом грустное…

— Когда мы учились в школе, Лара жила в вашем доме. Людмила Владимировна — её мама, работала почтальоном, а Лариса часто помогала матери, — голос Александра возвращает меня обратно в действительность, мужчина берёт бокал и допивает то, что в нём оставалось.

— Ещё чаю, — спрашиваю я.

— Спасибо, не откажусь, — и он протягивает мне опустевший бокал.

Я встала, потрогала остывший чайник и снова подключила его.

— Да, я помню тётю Люду, и дочку её тоже помню. Правда, мы с ней не общались, — говорю, чтобы поддержать разговор. А потом зачем-то произношу, с какой-то претензией в голосе, — похоже, эта девчонка была в тебя влюблена.

Что это? Я ревную?

Я же понимаю, что Сашка не был виноват в том, что одна ненормальная влюбилась в него. Не может же он отвечать за тех, кто в него влюблялся. Да в него половина наших девчонок из класса влюблена была, а он, тем не менее выбрал меня.

— Да, ты права. Как оказалось, Лариса была в меня влюблена со школы, — Сашка посмотрел на меня виноватым взглядом, — она стала перехватывать наши письма. А потом она стала сама писать мне, а я, дурак, ей ответил. Я так хотел знать, что с тобой, Вась. Хотел знать, что происходит, почему ты не отвечаешь. Если бы я только мог знать… — мужчина расстроено крутит головой, — Лара писала мне, что редко тебя видит, и ты, по всей видимости, готовишься к экзаменам. А потом вдруг сообщила, что у тебя появился парень, и что ты стала встречаться с Кузнецовым…

— Я никогда не встречалась с Володей, а экзамены сдала просто чудом каким-то. Потому что, ни о чём думать не могла. Только о том, почему ты не отвечаешь. Я написала тебе, наверное, сотни две писем и ни на одно не получила ответа… — тихо говорю я.

— Двести девятнадцать…

— Что?

— Писем было двести девятнадцать, и я писал. Я писал так часто, как мог… Хоть меня и хорошо приняли в новой школе, сближаться ни с кем не хотел. Я скучал по нашему классу. А потом перестал писать, навязываться, когда у тебя появился парень, я не хотел — Сашка вздохнул, — прости, что поверил ей…

Хмыкнула: — Я, — тогда тоже думала, что ты увлёкся кем-то в своей новой школе, и поэтому не пишешь. Злилась на тебя, за то, что ты сам не сообщил об этом. Считала трусом. Не верили мы друг в друга и поэтому позволили убить наше чувство. Вот сейчас думаю, что мне мешало сесть на автобус, приехать к тебе и в глаза спросить, что происходит. Наверное, глупая гордость и нежелание навязываться?