Прости меня, отец, стр. 31

Сорвав худи Луки, и переползаю через консоль на его колени, моя влажная киска соприкасается с его боксерами и жадно трется о них. Я покачиваю бедрами, чувствуя, как его член снова твердеет подо мной, пока я пытаюсь облегчить напряжение.

– Твою мать, Роман!..

– Продолжай двигать бедрами, красавица, – приказывает он, прижимая губы к моей шее и скользя руками по спине к завязкам моего купальника.

Убрав руки с его волос, я медленно тянусь назад, чтобы развязать их для него. Когда ткань вокруг моей груди ослабевает, я стягиваю топ через голову и Роман наблюдает за мной, замерев.

– Прикоснись ко мне.

Он наклоняется ко мне, обхватывает губами сосок, пока рукой находит вторую мою грудь, обхватывает ее, массирует, сжимает. Наблюдая за тем, как он неторопливо упивается мной, я пропускаю его волосы сквозь пальцы, откидываю голову, отдаваясь удовольствию, текущему в моей крови. Я кричу его имя снова и снова, опустив руку между нами и трогая свой клитор, пока он покусывает сосок.

Я двигаю бедрами, но вдруг поднимается волна тошноты, разбивая купол желания и эйфории вокруг нас.

– Блять, – шепчу я. Оттолкнув Романа, который продолжает держать меня за бедра, я нашариваю рукой кнопку на его двери и опускаю стекло. Я высовываю голову из окна и расстаюсь, кажется, с каждой каплей алкоголя, которую выпила этой ночью. Жидкость льется из меня, и Роман собирает рукой мои волосы, убирая их от лица, пока меня тошнит.

Стыд обжигает кожу, и я опускаю голову на холодный металл двери его машины.

– Я же говорил, – шепчет Роман, – чтобы брать мой член вот так, нужно попрактиковаться, – подмигивает он, и я знаю, что он пытается дать мне понять, что не осуждает.

– Очень смешно.

Потянувшись к бардачку, Роман достает влажную салфетку, продолжая держать меня на коленях и ласково не давая прикрыть грудь. Он тщательно вытирает мне рот, проверяя, чтобы не осталось ни следа рвоты. Он убирает растрепанные волосы, которые упали мне на лицо, за ухо, и проводит большим пальцем по линии челюсти; прикосновение посылает мурашки по спине. Моя голова кажется тяжелой, глазам тяжело оставаться открытыми.

Вытерев салон машины с помощью худи Луки, он выбрасывает его из окна и поднимает стекло, отгораживая нас от мира. Он не отводит взгляда от меня, пока трогает шрамы, и его прикосновение удивительно ласково, несмотря на голод в его глазах.

Скользнув рукой под низ моего купальника, он находит доказательство моего еще не угасшего желания, когда скользит пальцами по моим влажным складочкам.

– Как я и сказал, красавица, – шепчет он, его голос низко рокочет. – Я один могу касаться тебя вот так… только я могу заставить тебя чувствовать вот это.

Он подносит пальцы к губам и облизывает их с лукавой усмешкой. Мое тело инстинктивно подается вперед и падает на него, когда усталость берет свое; моя голова ложится в изгиб его шеи.

– Я знаю, что сказала, что не хочу нежности, – шепчу я, едва держа глаза открытыми. – Но не мог бы ты, пожалуйста, просто…

Без лишних слов Роман кладет меня на пассажирское сиденье, снимает худи и кутает меня в него. Он поднимает подлокотник посередине и снова тянет меня к себе, устраивая головой на колене. Он нежно перебирает пальцами мои волосы, убаюкивая меня.

Я слышу звук заводящейся машины, и гул мотора приближает меня к забытью.

– Ты меня погубишь, Иден, – шепчет Роман, постукивая пальцами по рулю. – И, боюсь, я буду наслаждаться каждой секундой.

Это последнее, что я помню перед тем, как скользнуть в пустоту.

Глава XVII

Роман

За два часа до

Бар в этот час можно описать лишь одним словом – тоска. Я захожу в него и понимаю, что это место какое угодно, но не престижное. Бар воняет протухшим пивом и отчаянием – удушающая смесь, которая впитывается в одежду, едва ступишь на порог. Стены заляпаны от многолетнего пренебрежения, пожелтели от сигаретного дыма, несмотря на знак «НЕ КУРИТЬ» над барной стойкой. Мерцающие неоновые надписи, некоторые буквы в которых потухли, отбрасывают жутковатый неровный свет на всю комнату, едва разгоняя полумрак.

Несколько посетителей – в основном мужчин – ссутулились над своими напитками, затерялись в своем ничтожестве, пока несколько женщин в слишком тесных одеждах и с плотным макияжем прогуливаются мимо. Их улыбки усталы и пусты. Это место из тех, куда мечты приходят умирать, где надежда – чужеродная идея, и где мрак человеческих душ повторяется в каждом темном углу.

Распятие на моей шее висит как гиря – постоянное напоминание о моральной битве, в которой я сражался просто затем, чтобы войти в эту дверь. Тридцать минут – тридцать мучительных минут, – я провел в машине, пялясь на проклятую табличку «Открыто» и думая, должен ли я вообще быть здесь. Я чувствую, как крест давит на грудь при каждом неглубоком вдохе, будто бы пытается удержать меня, остановить у края.

Но этого мало.

Я все еще был потрясен тем, что случилось с Иден. То, как она смотрела на меня в церкви глазами, распахнутыми от возбуждения и разочарования, будто она ожидала большего от меня, будто думала, что я смогу быть мужчиной, в котором она нуждается. И на короткое проклятое мгновение я хотел быть им. Отринуть свои клятвы, позволить миру распасться на части и забыться в ней полностью. Но потом пришел знакомый укол вины – Божье напоминание об обетах, которые я дал; кольцо на моей руке – кандалы, которые приковывают меня к жизни, выбранной мною добровольно.

Когда она ушла, я был парализован конфликтом между тем, чего я желал, и тем, что, как я знаю, я не мог получить. Я все еще мог чувствовать ее вкус на своих губах, призрак ее тепла на своих руках. Этого было достаточно, чтобы свести человека с ума. Никакая молитва не заглушит мысленные крики, никакое Писание не утопит мысль о ее коже, касающейся моей.

Я сидел в машине, впиваясь в руль, пока мои костяшки не побелели, разрываясь между тем, кем я должен быть, и тем, кем я, как чувствовал, становлюсь. Это место – мрачный пустой притон – не было просто баром. Это было убежище для потерянных душ, чистилище, куда такие, как я, приходят встретиться со своими демонами, когда бремя мира становится слишком тяжелым.

Никакая другая встреча в жизни не приводила меня обратно в такое мрачное место, как это. Мысль об Иден – как она смотрела меня, как она оставила меня – была слишком тяжела. Мне нужно было ее утопить, заткнуть непрерывное пульсирующее в голове сожаление, пусть и на пару часов. Священник во мне должен был сопротивляться, должен был развернуть машину и уехать назад домой, но человек – грешник – знал, что пути назад нет. Не сегодня.

– Хочешь выпить, красавчик? – голос барменши вырывает меня из мыслей.

Я не заметил, как подошел к бару.

– Скотч со льдом, – автоматически отвечаю я, разыскивая свой ID.

– Тебе не нужно, – улыбается она, оглядывая меня сверху донизу. – Ты новый священник, да? Вместо Кевина? Я видела тебя на мессе.

Отлично. Моя барменша – моя прихожанка.

Я киваю, протягивая ей удостоверение. Она открывает счет и начинает готовить мой заказ.

Я сажусь, и тяжесть прошедшего дня проникает в мои кости. Вокруг меня воздух гудит от тихих разговоров, звона бокалов и редких взрывов сиплого смеха. Женщины прогуливаются достаточно близко, чтобы показать свой интерес, их взгляды долгие, оценивающие. Любой другой нашел бы их внимание приятным, потешился бы фантазией о том, чтобы забыться в руках незнакомки на одну ночь, но не я.

Я бы убил за то, чтобы мне понравилась хоть одна – чтобы я мог захотеть их достаточно, чтобы утонуть в жаре их тел и забыть все остальное. Но мысль о том, чтобы коснуться кого-то, кроме Иден… вызывает омерзение. От нее крутит живот так, как я не могу объяснить, будто бы мое тело отвергает идею до того, как мозг получает хотя бы шанс ее обдумать.