Охотник на маньяков. Том 1 (СИ), стр. 19

Глаза его выпучились, ноздри раздувались.

— А я ещё подумал: как-то ты странно навернулся, что и на морде следы остались! Почему ты не сказал? Мы бы их прямо тогда в асфальт закатали!

Бледный Эдик вжался в кресло. Даже Виктору, который попытался встать между ними, с трудом удавалось сдерживать разъярённого Толстого.

— Боря, сядь на место! — прикрикнул Старый, но Боря его словно не слышал, буравя Эдика яростным взглядом.

Вечер, так хорошо начинавшийся, в мгновение ока переставал быть тихим и уютным.

Взгляд Эдика метался по комнате. Бедняга искал, куда ему улизнуть, но Толстый перекрыл собой все выходы. На лице Мыльного проступала обречённость. Виктор пытался оттащить одичавшего Бориса, но силы были явно не равны.

Я вскочил, бросаясь на помощь. И тут в моей голове вдруг щёлкнуло. Память Нещадова, до этого «подгружавшая файлы» в час по чайной ложке, вдруг выдала чёткую картинку — хоть и не совсем по теме. Вывеска «Симферопольский консервный завод имени С. Кирова», которую я уже видел воочию. Теперь она оказалась связана с Эдиком. Он работал там, в конторе, каким-то технологом. И это место в шутку и с пафосом именовал своей «консерваторией».

Меня пробрало такое веселье, что я не смог сдержаться. И это неожиданно спасло ситуацию.

Глядя, как я держусь за стул и давлюсь смехом, Боря недоумённо замер. Потом заморгал, опустил руки. Мой смех он принял за реакцию на весь этот нелепый цирк. Быстро рассудил, что это правильная реакция. И, отбросив свою свирепость, заржал со мной за компанию.

Обстановка мгновенно разрядилась. Заулыбался Виктор, а за ним робко ухмыльнулся и незадачливый «виновник торжества».

— Ну ты и тип, Мыло! — Боря покачал головой, уже по-доброму пихая друга в здоровое плечо. — Семён Семёныч, мля… Ладно, живи пока, волейболист хренов.

Он повернулся ко мне.

— Дай сюда!

Выхватив у меня со стола альбом с фотографиями, он принялся быстро листать, пока не нашёл какой-то снимок из начальных классов.

— А помните, мужики, отчего у него кликуха «Мыльный»? Как он кусок мыла сожрал на спор, за двадцать копеек? Вся школа тогда сбежалась смотреть, как у него пузыри из горла шли!

Память Нещадова подтвердила: действительно, было такое дело.

— Маленький же кусочек! — начал оправдываться Эдик. — И не за двадцать копеек, а за пятьдесят! И вообще…

Что там за «вообще», он говорить не стал, просто махнул рукой.

Ставший прежним и расслабленным Боря разлил по стопкам, Мы чокнулись, стекло звякнуло, соприкоснувшись над столом. И дальше уже пошло правильное застолье. Все заговорили разом, перебивая друг друга. Толстый тыкал пальцем в фотографии и что-то кричал. Его не слушали, всем было что рассказать.

Я мельком взглянул на Виктора. Он, всегда такой серьёзный и весомый, сейчас улыбался во весь рот. Старше остальных он был не намного, всего на год. Здесь все были одноклассники.

Я понял, что мне уютно в этой компании. В той моей жизни друзья тоже были, но очень давно. Всё это осталось так далеко, что казалось сном. А здесь всё было настоящим, осязаемым, как запах от тарелки с жареным мясом или от ковра на стене.

— Но всё-таки… — Боря вдруг снова воодушевился, опрокидывая стул. — Чего мы сидим? Погнали прямо сейчас в Старый город! Будем хватать там всех подряд, пока не поймаем тех, твоих…

Виктор остановил его, положив руку на плечо.

— Сядь, Боря. Куда ты на ночь глядя? Две недели уже прошло. Здесь надо основательно. Завтра я попробую узнать по своим каналам. А вы все — по своим. Найдём красавцев, так не оставим.

Он повернулся к Эдику, который под нашим общим взглядом опять как-то погрустнел.

— Давай ещё раз. Кто это был? Звяга? Или кто-то из гордеевских?

— Да не знаю я…

Боря нетерпеливо заёрзал, что-то пробормотав. Виктор остановил его.

— Ну, как выглядели, что-то ты запомнил?

— Темно было, Вить… — Эдик нехотя повёл плечом. — Я их не знаю, лиц почти не увидел. Трое их было, один высокий, остальные помельче. Вроде всё…

— Ладно, потом на трезвую голову ещё поговорим, — решил Виктор, закрывая на сегодня эту тему.

Мы ещё долго сидели, вспоминая школьные случаи, пока вечер окончательно не перешёл в ночь. Расходились ближе к полуночи, слегка пошатываясь. Звёзды в небе над симферопольским районом Марьино тихо мерцали. Они казались тёплыми и такими же захмелевшими, как и мы сами.

До центра добрались быстро, нас удачно подобрал какой-то заводской автобус.

Дома, в своей комнате, я запрыгнул на диван, не зажигая света. Послевкусие от вечера было приятным. И вместе с тем я одёрнул себя: расслабляться нельзя. Здесь, в будущем, я не просто так. У меня миссия.

Я сел за стол, включил лампу, достал чистый лист и начал набрасывать план. Маньяк Пономаренко приедет совсем скоро. Он будет купаться в море, пить вино — и присматривать себе жертву. И потом, за день до своего отъезда, он убьёт женщину. Её, задушенную, найдут в Гурзуфском парке.

В этот раз не найдут, поправил я себя. Потому что теперь он никого не убьёт.

Это я убью его.

Утром на работе я даже не успел подняться на четвёртый этаж — повстречал сбегающего по лестнице Пашу.

— На планёрку не идём, — сообщил он. — Редакционное задание уже у меня: летим на ЮБК.

Так здесь называют южный берег Крыма, вспомнил я. Мы застучали подошвами по ступеням в направлении гаража, искать Михалыча с его «бобиком».

Через час нас уже встречала Алушта. Город полнился стрёкотом цикад и разноцветными толпами отдыхающих. Пахло кипарисами и разогретым асфальтом. На окраине, где берег был высокий и обрывистый, вовсю кипела стройка. Высокая бетонная коробка нового пансионата уже светлела на фоне неба и морских волн. Позади стройки раскинулось море, огромное и лазурное.

УАЗик затормозил у бытовок, и к нам вышел невысокий, крепко сбитый мужчина в оранжевой каске. Это был начальник участка. Он с места в карьер стал рассказывать о масштабах строительства, процентах выполнения плана и социалистических обязательствах. Было заметно: к визиту корреспондентов человек подготовился. Паша натянул очки и стал записывать в блокнот. Записав, что ему было нужно, он вставил в монолог строителя своё предложение:

— Нам бы по объекту пройтись. Рабочих поснимать, трудовой процесс… Чтобы читатель видел: Крым не только отдыхает, но и строит.

— Это можно, — согласился человек в каске. — Пойдёмте, покажу нашу гордость — столовую на пятьсот мест. Фундамент уже залит, армирование идёт полным ходом.

Мы пошли по засыпанной бетонной крошкой площадке. Я щёлкал затвором, снимая обветренные лица строителей, их рабочие машины, хитросплетения арматуры, начальника, который с важным видом тыкал куда-то пальцем.

Остановились в тени высоких стен.

— Давайте ещё по цифрам, — попросил Паша, перекрикивая шум бетономешалки. — Сколько кубов бетона заливаете в смену? Как идёт соцсоревнование? Есть ли отставания по графику?

В своих блестящих очках он был похож на школьного отличника. Разговор его с собеседником грозил затянуться надолго. Я кивнул Паше и отправился искать место, откуда можно поснимать виды стройки на фоне далёких гор.

По каменистой тропе я начал спускаться к самому обрыву. Найдя ровную площадку, остановился.

Всё время, пока там, наверху, я снимал рабочий процесс, меня не покидала другая мысль. Гурзуф не очень далеко от Алушты. Скоро там объявится душитель женщин Пономаренко. Я думал о том, как буду его устранять.

В голове, точно при двойной экспозиции, на мирные кадры строительства накладывались совсем другие образы. Я видел не фундамент, а глубокий каменный мешок. Видел бетон, который может навсегда скрыть любые следы. Снимал башенный кран, а в петле его троса мне представлялось дёргающееся тело маньяка. Смотрел на торчащую внизу арматуру, и мысленно сбрасывал Пономаренко на неё с края плиты. И понимал: нет, это всё не то. На такой стройке сторожа, собаки, да и труп найдут на следующее же утро…