Тень твоей гордости (СИ), стр. 35

И он понял.

Он понял это, увидев мою старую запись, и за три недели до свадьбы перевернул всё вверх дном. Тайком. Не сказав ни слова.

Я перевела взгляд на дальний конец зала, где рабочие в синих спецовках ещё убирали стремянки. Один из них, совсем молодой парень с рыжими волосами, выбившимися из-под бейсболки, задел локтем высокую вазу. Она качнулась, я ахнула, но администратор клуба — женщина с острым лицом и напряжёнными плечами — подхватила её в последний момент и поправила скатерть нервными, резкими движениями.

— Корсаков, ты даже свадьбу успеваешь организовать в последнюю минуту! — раздался смех со стороны входа.

Вадим. Конечно, Вадим. Он стоял в дверях, скрестив руки на груди и качая головой, но в его голосе было столько тепла, что я невольно улыбнулась.

А потом я увидела его.

Глеб стоял у импровизированного алтаря — арки из деревянных реек, увитой сухими ветками лаванды.

В синем костюме. Том самом.

Я помнила, как мы выбирали его две недели назад в маленьком ателье на окраине города. Я помнила, как он вертелся перед зеркалом, недовольно хмурясь, и как я сказала: «Ты красивый». Он тогда замер, посмотрел на меня, и в его глазах промелькнуло что-то уязвимое, будто он не ждал этих слов.

Сейчас он был серьёзен. Собран. Плечи расправлены, подбородок поднят, взгляд устремлён куда-то вперёд. Но когда наши глаза встретились, его лицо дрогнуло.

Он увидел меня.

И я увидела, как его губы на мгновение сжались, как на скулах заходили желваки. Он сдерживался. Он боялся расплакаться прямо там, у алтаря, перед всеми.

Я шагнула к нему.

Дорожка из полевых цветов стелилась под ногами — не лепестки роз, не дорогой ковёр, а просто рассыпанные по дереву сухие соцветия лаванды и ромашек. Они хрустели под подошвами, и этот звук казался мне единственно правильным. Не торжественным маршем, не громкой музыкой, а тихим хрустом живых цветов.

Скрипка заиграла что-то медленное.

Я не смотрела по сторонам. Не видела, как гости поворачивают головы, как Вадим улыбается, как мать Глеба промокает глаза платком. Я видела только его — его глаза, его руки, чуть сжатые в кулаки, его плечи, которые он так старательно держал прямыми.

Арсений шагал рядом.

Я чувствовала его присутствие — спокойное, твёрдое, надёжное. Он был в светло-сером костюме, и его шаги совпадали с моими, будто мы репетировали это всю жизнь.

Когда-то он сказал: «Наш контракт — не тюрьма».

Когда-то я боялась даже подумать о том, что когда-нибудь буду идти к алтарю.

А сейчас он вёл меня к нему.

— Ты как? — тихо спросил он, не поворачивая головы.

— Я не знаю, — ответила я так же тихо. — Я, кажется, вообще ничего не чувствую.

— Это нормально, — усмехнулся он. — Главное — не упади. А то я не донесу.

Я фыркнула, и слёзы, которые я сдерживала последние пять минут, наконец покатились по щекам.

Арсений довёл меня до алтаря, остановился, повернулся ко мне. На мгновение его лицо стало серьёзным, почти торжественным. Он взял мою руку, сжал — быстро, крепко — и передал её Глебу.

И когда его пальцы коснулись моих, я поняла: это происходит.

Это реальность.

Глеб сжал мои пальцы чуть крепче, чем нужно. Почти до боли. Но я не отдёрнула руку — я сжала его пальцы в ответ, и он выдохнул.

— Я перенервничал, — прошептал он одними губами. — Думал, ты не придёшь.

— Я всегда прихожу, — ответила я.

Регистратор, женщина с добрыми глазами и спокойным голосом, начала говорить. Я слышала слова, но не вникала в них. Я смотрела на его лицо — на морщинки у глаз, на шрам над бровью, на то, как он покусывает губу, когда волнуется.

И я думала: вот она, моя семья.

Не та, что я искала все эти годы. А та, которую я создала сама. Шаг за шагом. Через страхи, сомнения, долгие годы молчания — я пришла к этому.

Я пришла к нему.

В какой-то момент регистратор обратилась ко мне, и я ответила.

Не помню, что сказала. Кажется, «да». Или что-то вроде того.

Глеб надел кольцо на мой палец — золотое, простое, без камней. Такое, как я хотела. И когда наши руки соприкоснулись, я почувствовала, как он дрожит.

Он наклонился ко мне, и поцелуй был коротким, почти целомудренным. Но когда он отстранился, в его глазах стояли слёзы.

— Спасибо, — сказал он. — За то, что дождалась.

Я улыбнулась.

— Спасибо, что передумал.

И мы стояли там, посреди зимнего сада, под мерцающими лампочками, среди полевых цветов в грубых горшках, и я чувствовала, что всё, что было до этого — вся боль, все потери, все ночи, когда я не знала, как жить дальше, — всё это привело меня сюда.

К нему.

К нам.

Глеб

Она шла ко мне, и я перестал существовать.

В прямом смысле. Я — Глеб Корсаков, мужчина, который привык всё держать под контролем, который в сорок лет научился не показывать слабость, который годами носил маску неприступности, — я стоял у этого дурацкого алтаря из веток и чувствовал, как земля уходит из-под ног.

Она была в платье.

В том самом платье.

Я помнил этот эскиз. Много лет назад, когда мы только начали встречаться, она показала мне свой старый блокнот — потрёпанный, в пятнах от кофе, с вырванными страницами. Она листала его быстро, стесняясь, но я успел заметить. Простой силуэт, открытые плечи, никакой пышности, никакого кринолина. Лёгкое, как утренний туман. Она сказала тогда: «Я никогда не надену платье, в котором нельзя дышать». И захлопнула блокнот.

Я всё вспомнил.

Я еле нашёл ателье в спальном районе. Старую женщину с золотыми руками и скверным характером. Она не хотела брать заказ — говорила, что у неё катаракта и она плохо видит. Я пришёл к ней трижды. На третий раз она сдалась, увидев мои рисунки — я перерисовал эскиз по памяти, раз десять, пока не добился идеала.

Я возил ткань сам. Сам проверял каждый шов. Сам стоял над душой, когда она кроила. Я не спал ночами, боясь, что не успею, что она узнает, что я испорчу всё в последний момент.

И вот она стоит передо мной.

Платье сидело идеально. Ткань струилась, облегая её фигуру, открывая плечи, которые я целовал сотни раз. И когда она поняла — когда её взгляд упал на вырез, на крой, на тот самый силуэт из её старого блокнота, — её глаза наполнились слезами.

Я сжал челюсть, чтобы не разреветься самому.

А потом она улыбнулась.

И всё встало на свои места. Все месяцы тайной работы, все бессонные ночи, все сомнения — они растворились в этой улыбке, как сахар в горячем чае.

Я перевёл взгляд направо, туда, где сидела мама.

Она была в платье, которое я выбрал для неё — тёмно-синем, с высоким воротом, идеально подогнанном по фигуре. Она выглядела старше, чем я помнил. Но в её глазах было то, чего я давно не видел. Гордость. Любовь. Покой.

Я вспомнил, как она плакала, когда я сказал, что женюсь. Не от радости — от страха. Она боялась, что я повторю её судьбу. Что я выберу не ту. Что я разобью себе сердце так же, как разбила она.

Я хотел подойти к ней, взять за руку, сказать: «Всё хорошо». Но я не мог — я стоял у алтаря, и весь мир сузился до одной точки.

До неё.

Церемония была короткой. Такой короткой, что я не успел испугаться. Мы сказали «да» почти одновременно — она на полтакта раньше, я на полтакта позже. Я всегда опаздывал в своей жизни. На минуту, на день, на год. Но это был единственный раз, когда опоздание оказалось счастьем.

Потому что я услышал её «да» — и понял, что это правда.

Кольца были из жёлтого золота. Без бриллиантов. Без вычурности. Тёплые, как её руки, когда она сжимала мои пальцы.

Когда регистратор объявила нас мужем и женой, я не поцеловал её сразу.

Я стоял в сантиметре от её губ и смотрел в её глаза. В них было всё: страх, радость, недоверие, счастье. И я хотел, чтобы она запомнила этот момент. Чтобы она знала: я здесь не потому, что так надо. Я здесь потому, что не могу иначе.

— Я люблю тебя, — прошептал я.

— Я знаю, — она улыбнулась, и слёзы покатились по её щекам. — Ты говоришь мне это каждый день.