Киноманьяк. Дилогия (СИ), стр. 95

Нужный дом нашли быстро, им оказалось трехэтажное зданьице, к его левой стене примыкал какой‑то кирпичный склад, а к правой – таксопарк.

Я постучал в дверь и вошел, сразу же в нос ударил запах пороха. Все кругом было заставлено манекенами, почерневшими от пулевых попаданий и ожогов, а также верстаками и шкафами. Дверцы в них были открыты, демонстрируя полки, доверху набитые пиротехникой, проводами и инструментами. Кристофер увлеченно разглядывал мастерскую.

За дальним столом сидел ссохшийся старик, слегка дрожащий от собственной ветхости. Линзы очков увеличивали его глаза до комичных размеров. Он напомнил мне старого Гери, персонажа «Пиксар» из «Истории игрушек», который чинил ковбоя Вуди во второй части. Всю стену над ним заслоняли многочисленные грамоты и благодарственные письма за многолетнюю работу в театре.

– Генрих Шнайдер? – спросил я.

Тот поднял голову и кивнул, звучно чмокнув губами, словно хотел что‑то сказать, но передумал.

– Я от Мартина Гловера. Мы снимаем фильм, нам нужна миниатюрная взрывчатка для сцены расстрела. Такие, чтобы взрывались по кнопке и крепились к телу.

– Я знаю… знаю, что вам нужно, – прокряхтел он. – Черный порох, проволока, электрический заряд, батарейка, кнопка… Да… Какая длина провода?

– Актер сам нажмет кнопку, – сказал я. – Поэтому длина не очень большая.

– Ясно… Количество? Время? Мощность?

– Десять штук до понедельника. Мощность… – я задумался и вспомнил, как эффектно разрывало от пуль людей в фильмах Пола Верховена. – Максимальная мощность.

– Хорошо. Аванс вперед… Полную плату не требую… Учитывая возраст, могу и не успеть… Каждый день на счету.

– Да, сэр, сколько это будет стоить?

– Мартин хороший человек. Он часто мне помогал… Поэтому пятьдесят долларов, двадцать вперед. Приходите во вторник…

В понедельник вечером Мартин объявился на пороге нашего с Крисом номера. Глаза навыкат, шляпа съехала набок, рубашка надета наизнанку.

– Одевайтесь! – сказал он и ворвался внутрь.

– Ты где был, Мартин? Я тебя обыскался.

– Я… снимал, – он быстрым шагом прошел на кухню, взял чайник и налил кипяченной воды в стакан, – новое одолжение для, э‑э, русской мафии.

– Что? – Кристофер, лежавший на диване, поставил на паузу «Дуэлянтов» Ридли Скотта. – Какой мафии?

– Русской, – повторил Мартин и выпил весь стакан в пару глотков.

– Мартин, я же тебе говорил, это не совсем русские… Они же из Одессы, – проворчал я.

– Эй, они говорят по‑русски, это все, что мне нужно знать, – Мартин развел руками и сложил их крест‑накрест. Дал понять, что эта тема для него закрыта.

– А как ты вообще с ними познакомился? – громко спросил Крис, чтобы его было слышно с другого конца номера.

– О, меня познакомил с ним мой продюсер. Человек, который дает мне деньги на съемки порнослэшеров. И не только мне, это целый бизнес с кучей таких же режиссеров‑неудачников, как и я, – говорил Мартин, набирая новый стакан с водой. – Мы в этих фильмах довольно часто бьем тачки. И чтобы не покупать новые, продюсер берет списанные. И так уж вышло, что все автосвалки принадлежат бандитам. Надо было только выбрать, вот он и выбрал русских.

– Ладно… Так в чем дело? Давай ближе к сути.

– Я снял им пару рекламных роликов. В это сложно поверить, понимаю, но даже бандитам нужна реклама для кабельного телевидения. Они продают списанные тачки, им нужна красивая картинка, и им нравится работать со мной напрямую, без прокладки в лице продюсера…– Мартин залпом выпил стакан и с хлопком поставил его на стол. – В общем! Я получил тачку для нашего фильма!

Я обомлел.

– Марти, ты уверен, что брать что‑то у бандитов – это хорошая идея?

– Мне выдали эту машину в качестве оплаты. Реклама им очень понравилась.

– Ладно, и что за машина?

– Полицейская «Импала!» Та же модель, как та, от которой мы удирали в тот раз, помнишь?

– Джош, у вас была погоня с копами? – полушепотом спросил Кристофер, словно боясь, что нас могут подслушивать. – Настоящая?

– Да, я был за рулем. Так мы с ним и познакомились, – я кивнул на режиссера. По лицу Кристофера сразу стало понятно, что ответ его не устроил, поэтому я добавил, – я тебе вечером всё расскажу, обещаю.

– Короче, у нас есть нужная тачка, и прямо сейчас на улице пасмурная погода, прямо как в тот день. Скоро ночь, с минуты на минуту пойдет дождь. Поэтому я и говорю: одевайтесь! – быстро повторил Мартин.

В этот раз за рулем «Шеветта» был я, Мартин уступил место, надеясь, что я доеду до нужного нам места быстрее. Он активно жестикулировал, объясняя дорогу, и постоянно выкрикивал ругательства. Я ехал достаточно быстро, поэтому Кристофер, не удосужившись пристегнуть ремни безопасности, летал по заднему дивану на поворотах.

Наконец, наш хилый субкомпакт поехал вверх по Бруклинскому мосту. Мимо проносились тяжелые ванты, и чем выше мы заезжали, тем более впечатляющий вид открывался. Река блестела в свете вечерних огней. Волны прорезали катеры и баржи. Мартин снимал поездку на камеру.

На противоположном берегу дома были не столь высокими, как на Манхэттене. Я заметил вдали даже какой‑то завод с четырьмя трубами, из нутра которых поднимались к небу темные клубы дыма.

На этой стороне города я прежде не бывал. И подозреваю, настоящий Джошуа – тоже.

После еще нескольких минут быстрой езды мы въехали в какой‑то индустриальный район, грязный, с поваленными заборами, вездесущими граффити и сомнительными личностями на обочине. Салонный фильтр не выдерживал, пропуская внутрь запах мусора и гари.

– Ну и вонища, – Кристофер помахал перед носом, пытаясь отогнать запах. Конечно же, безуспешно.

– Почти приехали, – сказал Мартин, – сейчас направо.

На лобовое стекло упали первые капли дождя. Я свернул направо, обогнув высокую стену какого‑то завода, и заметил впереди арку с незатейливым названием, написанным краской по деревянной вывеске. «Автосвалка Паркера».

Мы проехали внутрь, и я увидел буквально горы из сложенных друг на друга машин. Мартин принялся объяснять мне, как маневрировать между мусорными хребтами.

Я вытянулся вперед и глянул наверх. На вершине горы опасно покачивалась из стороны в сторону ржавая машина, гонимая ветром.

– А оно не упадет на нас? – спросил Кристофер, также глядящий вверх.

– Не должно… – ответил Мартин.

К счастью, обошлось без оползней. Мы спокойно доехали до домика‑трейлера, стоящего на пустыре с редкими вкраплениями жухлой травы. Позади домика красовался огромный ржавый пресс для превращения машин в металлические лепешки. И прямо сейчас он работал, с протяжным гулом сдавливая целую пачку желтых машин такси.

– Вон, смотри, – Мартин указал куда‑то в сторону. Я проследил за его пальцем и увидел нашу «Импалу», с проблесковыми маячками, отбойником и голубыми полосками Департамента полиции Нью‑Йорка. – Красота, не так ли?

Я припарковался, мы втроем покинули «Шеветт» и подошли к трейлеру. Мартин постучал в дверь, и очень скоро на порог вышел толстяк с красными разгоряченными щеками.

– Знакомьтесь, Боб Паркер собственной персоной, – сказал Мартин, глядя на нас с Крисом.

– О, это мой любимый рекламщик! Сколько лет, сколько зим, иди сюда! – Боб схватил своими ручащими Мартина и прижал к себе так сильно, что послышался хруст костей. – Мартин! А это твои… кто?

– Это моя съемочная группа. Актер и звукооператор.

– Привет, – я кивнул.

– Эй, – Кристофер тоже поздоровался.

– Здорова, парни. В общем, я привел в порядок эту крошку. Бензина там немного есть, чисто понюхать, как и договаривались, на день тебе хватит. Мигалки работают. Сел и поехал. Номера, как видишь, тоже стоят.

Боб пустил руку в здоровенный нагрудный карман своего джинсового комбинезона и достал пачку бумаг, затем вручил их Мартину.