Имперский Хранитель. Тетралогия (СИ), стр. 204

Открываю первый же файл на рабочем столе, судя по значку, это картинка, либо фото. Так и есть, это скриншот карты Москвы. На карту нанесены красные метки: вокзалы, торговые центры, три станции метро – «Площадь Революции», «Курская», «Добрынинская». Рядом с каждой меткой напечатано: «очистка», «зачистка», «уборка». У вокзалов ещё и «санация».

В углу карты дата – та самая, когда император устроит своё шоу.

Чтоб мне на левитирующем болиде заглохнуть, если это не план терактов. Ух, ни хрена себе, находочка. Делаю снимок экрана на свой телефон, пересылаю своим.

Пролистываю рабочий стол дальше. Какие‑то текстовые файлы со списками, непонятные схемы, сюда надо сажать как минимум Петрова разбираться. На четвёртом столе натыкаюсь на мессенджер «Империал» – значок с белой птицей на синем фоне. Открываю.

Диалогов тут штук сто, не меньше. Я это за целую жизнь Арателя не перечитаю. Но глянуть всё равно надо. Разворачиваю верхний диалог, помеченный как «Чистильщик». Аватарка пустая, статус «был сегодня». Чувствую себя следаком, который листает чужую переписку без ордера, но эти ребята сами напросились.

Открываю переписку с Молотом. Судя по дате и времени, общались тем же днем накануне нашей операции в мэрии. Пробегаюсь глазами по тексту, и вот оно, прямым текстом.

«Чистильщик»: 'Закладки готовы. Вокзалы, торговые центры. Метро – после. Взрыватели на два часа дня.

Молот: А УНМА?

«Чистильщик»: Они все будут на площади. Да, и среди аномалов трое подтвердили, ждут команду'.

Молот: «Добро. В день великого праздника да будет совершена очистка».

«Чистильщик»: «Да будет так».

Дальше идут координаты точек – те же вокзалы и станции, что на карте. Не, ну это уже слишком. Они не просто взорвут что попало – у них всё расписано по минутам.

Роюсь дальше. В папке «Видео» открываю первый ролик. Надеюсь, не какая‑нибудь дичь «18+».

Пожалуй, тут куда интереснее. Это запись с камеры. Что за место? Пока не пойму, какое‑то помещение, по виду – тир. Люди с нашивками «Чистых». Инструктор в чёрном балахоне ходит между рядами, что‑то объясняет, показывает какой‑то предмет в руках. Видимо, учит, как пользоваться артефактами.

Только вот ни хрена это не инструктор. Потому что я узнаю его походку и телосложение. И поворот плеч. И то, как он держит голову.

Это Тень. Он, собственной персоной. Живой, ходячий. Вот же ж… Надо срочно звать Грома, иначе я сам в это не поверю.

– Не может быть… – шепчу вслух.

Вскакиваю, вылетаю в коридор.

– Гром! – кричу. – Иди сюда, быстро!

Он появляется через несколько секунд, запыхавшийся.

– Что стряслось?

– Смотри.

Мы садимся рядом. Гром наклоняется к экрану.

На видео Тень объясняет: «Держите жезл под углом, не перегревайте. Одна минута работы – потом охлаждение».

Потом фанатики отвлекаются – кто‑то зовёт их в соседний зал. Тень остаётся один. Он оглядывается, быстро подходит к столу, на котором лежит ещё какой‑то предмет, я бы предположил, что это артефактная бомба. И начинает откручивать винт на корпусе, вынимает какую‑то деталь, суёт в карман, ставит бомбу обратно.

– Саботаж, – Гром наклоняется ближе. – Он делает бомбу нерабочей.

– Трижды на одном видео, – я перематываю, смотрю снова. Открутил, вынул, спрятал.

– Зачем? – Гром чешет щетину. – Он с ними или против них?

– Я думаю, он под прикрытием, – говорю. – Но зачем? Почему не вышел на связь?

– Вот козёл… – Гром откидывается на спинку стула. – А мы его практически уже в поминальник записали. Но хрен там. Могли бы и раньше догадаться, что он не из тех, кто сдаётся.

Я перематываю видео до конца. Тень поворачивается к камере – на секунду, будто знает, что его снимают. И подмигивает.

Да мы, если разобраться, все тут из тех, кто не сдаётся. Просто Тень делает это более эффектно – пропадает на три тома, а потом подмигивает с экрана. Артист, блин.

– Он жив. – говорит Гром, как будто всё ещё не был уверен, и теперь всё крепче убеждает себя. – И я знаю его слишком хорошо – он точно не предатель и не может им быть.

– Ладно. – Я закрываю планшет. – Мы теперь также примерно знаем, где его искать.

– Искать? – Гром поднимает бровь. – Его не надо искать. Он выйдет сам, когда нужно. Если захочет. – Он довольно стучит кулаком по раскрытой ладони. – Значит, не одни воюем.

Я смотрю на тёмный экран планшета. Тень. Жив. Чёрт возьми, это хорошая новость.

Глава 20

К вечеру я проштудировал практически весь планшет, но больше не нашел ничего этакого. В голове непрерывно крутится один и тот же вопрос: как заставить людей увидеть правду, прежде чем её навсегда закроют железным занавесом имперской пропаганды? Ответ прост – перекрыть её своей пропагандой.

Звоню Апраксину. Граф отвечает после десятого гудка. Говорит устало, даже сонно, будто я его разбудил.

– Слушаю, Серпов.

– Мне нужны люди, – говорю с ходу. – Блогеры, журналисты, публицисты – любые, у кого есть аудитория. Те, кто не лижет сапоги императору.

Граф молчит, переваривает. Слышу, как он зажигает спичку, потом делает затяжку – медленно, словно смакует. В этом плане он прикольный – Апраксин всегда курит так, будто каждая сигарета – последняя, и он хочет получить от неё максимум.

– Есть такие, – произносит он наконец. – Но они сейчас сидят тише воды ниже травы. После того как закрыли «Новую газету» и посадили двух оппозиционных депутатов прямо в студии во время прямого эфира, у всех пропало желание геройствовать.

– У меня есть материал, который заставит их привстать в полный рост.

– Что за материал?

– Много материала. И то видео с тепловизором. Император на нём – холодный, как асфальт в январе. И документы из канцелярии, включая сценарий ритуала на Красной площади. В общем, много интересного.

Снова пауза. Длиннее, чем в прошлый раз. Апраксин, судя по звукам, то ли поправляет подушку, то ли перекладывает телефон к другому уху.

– Ты понимаешь, что если это всплывёт, за тобой приедут в следующую минуту? – спрашивает он. – Не полиция, не УНМА. Белов. Лично.

– Понимаю.

– И всё равно хочешь?

– Естественно.

Он вздыхает разочарованно и уважительно одновременно, будто он отставной офицер, который смотрит на молодого дурака, идущего в атаку с одной гранатой против танка.

– Ладно, – говорит он. – У меня есть трое. Первый – Илья Баранов, бывший журналист «Ведомостей». Сейчас ведёт ютуб‑канал про историю Российской Империи, но ему заблокировали монетизацию после того, как он выпустил ролик о коррупции в УНМА. У него сто двадцать тысяч подписчиков, и они его любят.

– Второй?

– Мария Соболева, публицист. У неё телеграм‑канал на пятьдесят тысяч. До этого работала в «Советнике», но уволилась, когда их главный редактор поехал на поклон к императору с чемоданом компромата. Она злая, умная и ничего не боится – кроме, может быть, пауков.

– Третий?

– Алексей Горин. Был пресс‑секретарём у Волковой до её опалы. Парень толковый, но после того как княгиню задвинули, его выперли с волчьим билетом. Теперь сидит без работы, пытается подрабатывать копирайтингом, но заказы дохлые.

Я записываю имена на бумажке.

– Давай я тебе завтра днём, часиков в двенадцать, их пригоню, пообщаетесь. Пусть это будет… Пусть это будет, скажем, кофейня «Арабика» на Пятницкой. – Он диктует адрес, я фиксирую. – Но смотри, Серпов: они боятся. Не дави на них слишком сильно. И не показывай всё сразу – информацию давай по чуть‑чуть.

Сто двадцать тысяч там, пятьдесят здесь… В сумме не фонтан. Но если они выложат одновременно, а потом пойдут репосты, может, и залетит. Главное – чтобы тема была взрывной. А она взрывная.

– Спасибо, граф.

– Не благодари, – он отключается.

Следующим утром я просыпаюсь в семь, хотя будильник не ставил. В голове шумит от напряжения. Умываюсь ледяной водой, бреюсь. Клавдия Петровна, когда я спускаюсь на кухню, окидывает меня взглядом, поджимает губы, ставит передо мной тарелку с кашей и кружку кофе.