"Фантастика 2026-95". Компиляция. Книги 1-29 (СИ), стр. 1117

Обсуждать действительно нечего. У Кыштыгана своя версия произошедшего: послушать его — выходит, артельщики трактиру должны, как земля колхозу. Счетчик нати́кал за все: за корм, за крышу над головой, за все три года. Хотя по факту имеем использование рабского труда и похищение разумных. Но влезать в спор с Кыштыганом — бессмысленно. Не тот случай, когда стоит играть по правилам йар-хасут — и даже в них разбираться. Нужно просто спасать отсюда людей.

— Забирай, — хмыкает трактирщик. — Только сначала выкупи. Автограф вполне подойдет! Поставишь его на пустом листе, я потом детали впишу.

— Ага, щас. Размечтался.

— Ну, как знаешь, улу-кижи. Хозяин — барин. Ты же хозяин там наверху? Портал я сейчас поставлю, как договаривались. Захочешь своих ходоков выкупить — приходи. Потом.

Все еще остается вариант решить вопрос силой. Едва он откроет портал — стрелу в брюхо, огненную или ледяную. Берем артельщиков и бежим.

Только вот это не решение, а дрянь. Так дела не делаются. Ничем буду не лучше тогда, чем этот гостеприимный толстяк.

Куклы еще эти… Их тоже нельзя оставлять в Изгное.

Я снова прокручиваю в голове варианты, Карлос с Аглаей больше не помогают, но и в драку не лезут, слава Богу. Ждут, страхуют.

Думай, Строганов!

— Ну предложи еще что-нибудь, — говорю я, просто чтобы потянуть время. — Кроме чистого листа с подписью. Что вам, уважаемым йар-хасут, акулам менового бизнеса, вообще интересно? Что ценится? Классические варианты. «Отдай, чего дома не знаешь» и все такое.

Кыштыган неожиданно делает стойку. Нарочито небрежным тоном говорит:

— Ну кстати… «Чего дома не знаешь» — это идея… Неравновесно, конечно… Но в принципе…

А что, так можно было⁈

— Хорошо! — подсекаю рыбку. — Только давай договариваться на берегу. Я живу в колонии!

Кыштыган тотчас включает заднюю:

— Нет уж! Я про твой родной дом, Строганов!

— Родной, значит. Где я родился и вырос.

— Именно!

— Он… большой.

Тут я слукавил, конечно, мамина трешка в «брежневке» — пятьдесят квадратов. Не здешние строгановские хоромы. Но по сравнению с крохотной студией, которую мы сняли с Настей — дворец.

— Это большой дом, Кыштыган. Там разные люди живут. В разных комнатах. Мало ли, у кого какое имущество, которого я не знаю… Нечестно выходит.

Я на сто процентов уверен, что йар-хасут не дотянутся до Земли, но все же любая формулировка, ставящая под удар моих близких — неприемлема.

К счастью, трактирщик ведется на удочку:

— Мне чужого не надо. Свое ставь, Строганов!

Кажется, в этом парне проснулся азарт. Подкидываю дровишек.

— Свое. То, чего я не знаю… в своей комнате. То есть в детской. То, что там появилось после меня — но мое. Именно мое, — после того, как я съехал, комнату оккупировал Денчик.

Братишка очень ревниво относился к пространству и остатки моих вещей постоянно стремился засунуть поглубже, в идеале — вообще в кладовку.

Конечно, может быть, ему мама запретила что-то перемещать… когда я исчез. Но в любом случае, это будут мои старые вещи. Которые я хорошо помню.

А Кыштыган пришел в ажитацию:

— Детская! Детская комната! Уговор.

— Ты слышал, Изгной! — пожимаю плечами я, — и протягиваю трактирщику руку.

…Что-то случается. Ну то есть, наоборот, не случается.

На бородатой физиономии Кыштыгана — недоумение. Даже с завязанными глазами читается!

— Я… Почти ничего не получил.

— Вообще ничего? — уточняю с невинным видом. — Совсем-совсем?

Йар-хасут закусывает губу. Шевелятся глаза под повязкой — это как надо их вытаращить!

— Отголосок боли, — медленно говорит Кыштыган. — Образ твоего фото… с лентой.

— У-у, как неприятно, сочувствую. Боль… Придется забрать. Хоть немного.

И про себя добавляю: «В конце концов, больше полугода прошло».

Аглая и Карлос смотрят непонимающе, но молчат. Пленные мужики — с надеждой. А Кыштыган резко срывает черную повязку. Ворочаются глаза под бельмами, уставились на меня — в упор.

— Ты. Меня…

— Что? Обмишулил? Околпачил? Вообще, я предпочитаю «объегорил». Но нет. Все было честно, Изной свидетель. Эти люди теперь свободны. Открывай портал!

А Карлос тут же с невозмутимым видом начинает отпирать двери загона, ничуть не заботясь о его сохранности.

Кыштыган медлит.

Ну что, все-таки переходим к силовым решениям?

…Нет. Он выдыхает сквозь зубы, потом достает из кармана фартука горсть тряпичных куколок. Швыряет на пол загона, артельщики торопливо подбирают, прячут.

— За мной, — командует Кыштыган. — Портал поставлю на улице.

…Ну теперь-то, надеюсь, будет все в порядке?

Конечно же, нет. Во-первых…

— Антипа, Антипа забыли! — суетятся мужики. — Кукла тут, а его самого нету! Антип на дежурстве!

Насчет «дежурств» они мне уже рассказали. Кыштыган заставлял их «помогать по хозяйству», только работа была, мягко выражаясь, своеобразная. Например, носить воду в решете — в буквальном смысле. Вряд ли это было с целью издевательств — просто вот так уж устроено хозяйство у йар-хасут. Какой-то ресурс трактирщик с этих действий фармил. А вот на людях «дежурства» сказывались плохо: помощники начинали тупеть и даже человеческую речь забывать.

Не к чести артельщиков, «дежурства» они разыгрывали в кости (влияние окружающей обстановки, ага) — и как-то так получалось, что проигрывал обычно Антип. К чести артельщиков, про самого Антипа они все-таки не забыли.

И вот мы стоим перед крыльцом трактира, и… Ерофей тащит из-за угла какого-то бедолагу, который выглядит как йети из концлагеря. Борода по пояс, одет даже не драную рубаху, а в дерюгу, глаза бессмысленные. На левой ноге штанина по колено оборвана, зато ботинок имеется. На правой — нет.

— Щас домой отправимся, Антип, — внушает ему Ерофей. — Господин Строганов нас выкупил.

Паскудная какая формулировка!

— Ы-ы, — говорит Антип.

Этому явно по возвращении помощь будет нужна. Специализированная.

Однако вмешивается Кыштыган.

— Ну уж нет! — злорадно восклицает трактирщик. — Про Антипа уговора не было. Уговор был про «вот этих людей»! В загоне. Изгной слышал!

— Ы-ы!

Перед нами — с другой стороны — ярмарочная площадь, стоят покосившиеся шатры, торчит кривой шест, и десятки скрюченных белоглазых карликов занимаются причудливыми вещами: меняют мыло на шило, катаются на перевернутых каруселях, болеют за боевых петухов, пущенных на бульон, и покупают котов в мешке. Или не котов. Совершенно точно — не котов!

А вон там, кажется, тараканьи бега и происходит скандал — сейчас будут кого-то бить.

Оставить тут бедолагу Антипа… все равно он уже кукухой поехал?

Кажется именно эти мысли приходят артельщикам.

«Да у него все равно ни кола, ни двора!» — доносится до меня. «Детей Бог не дал…» «Баба та его уж не ждет, наверно…»

Карлос тоже глядит на Антипа прищурившись, со странным выражением. Не жалует наш активист тех, кому не дано, и кто сам взять не пытается. У Аглаи на лице — боль… Пополам с брезгливостью.

Ну да, пахнет от Антипа не очень.

— Ы-ы…

— Так, — говорю я, — этого тоже берем, не бросаем. Не обсуждается, — что-то часто сегодня использовать надо эту формулировку

В этот момент случается «во-вторых».

— Железно говорю, братцы! Заговоренный у него таракан, волшебный! Чую! А-а, ишь как с лица сбледнул! Знает, что шельмовал! Хватай его, йар-хасут! Хватай верхнего!

— Бей!

— Кыштыгану в помощники продадим!

— Помогите! Спасите! Ребята! — голос какой-то смутно знакомый, мужской, взрослый.

Да что сегодня в Изгное, день открытых дверей⁈

— Не расходиться! Никого больше не потеряйте! — рявкаю я артельщикам, и мы с Карлосом и Аглаей бежим туда, где орут, лавируя между шатрами и расталкивая коротышек. Трактирщик, что характерно, чешет с нами. Услыхал насчет «продадим Кыштыгану», ишь. И вообще, он тут вроде как смотрящий за ярмаркой, судя по всему.